LUI :
Les jours de pluie, je ne peindrai pas. Je plongerai mes yeux dans les tiens pour que se grave en moi leur couleur, pour le moment où je reprendrai mes pinceaux. Les jours gris, je caresserai tes courbes afin que mes doigts s’en impriment pour mieux te dessiner. Les jours sans lumière, il n’y aura que nous deux dans l’immensité du désir.

ELLE :
Les jours de pluie, je ne lirai pas. Je me laisserai troubler par ton regard et en conserverai précieusement le souvenir pour les jours où je lirai loin de toi et voudrai encore le sentir brûlant sur ma nuque. Les jours gris, je m’offrirai à tes mains comme la terre glaise à celles d’un sculpteur, afin que tu me modèles à ta guise et selon ton envie. Les jours sans lumière, il n’y aura que nous deux dans l’immensité du désir.

…

Il pleut.

Le peintre et la lectrice de Tunis Ponsen ont laissé les livres et les pinceaux dans l’atelier. Il n’y a assez de lumière que pour l’amour.

Il y a si peu de lumière et les teintes sont si fades aujourd’hui qu’il me fallait des lectrices colorées pour donner du ton à cette journée. Celles de Christopher Rote me semblent tout à fait appropriées.

Elles me donnent envie de sortir un pull bien rouge pour éclairer ma journée et celle des autres!

Les lectrices de Bill Lazenbatt ont chaussé des bottes de demi-saison et si elles sont sous le même ciel que moi, j’ajouterais qu’elles ont été bien avisées. Et si je possédais de telles bottes et non pas des bottes bien chaudes, doublées, faites pour les hivers d’ici, je crois bien que je ferais comme elles pour affronter la pluie. Peut-être même que toute la lecture qui m’attend au bureau serait plus agréable ainsi bottée?

Certains jours, elle n’arrive pas à ouvrir un livre. Ce n’est pas faute de n’avoir rien à lire, loin de là. Des piles de livres l’attendent. Et elle a beau s’installer à la table avec quelques-uns, elle n’y arrive pas.

L’esprit de la lectrice d’Abdarahman Alhafaz est ailleurs. Perdu dans ses rêves et ses souvenirs. Aucun livre aujourd’hui ne pourra la faire rêver autant que tout ce qu’elle a déjà vécu et qu’elle espère. C’est pourquoi, peut-être, les livres savamment choisis resteront-ils fermés.

Elle resterait là, au lit, avec un livre. Et la journée se déroulerait ainsi. Elle ne répondrait à aucun appel et ne se lèverait que pour se faire du café ou du thé. Il pourrait pleuvoir ou venter. La lectrice de Matthew Sleigh resterait là.

En ce matin où je n’ai pas envie de mettre le nez dehors, j’entrerais bien dans la toile pour n’en plus bouger de la journée.

Peut-être que j’ai tout faux quand j’imagine Peter Vilhelm Ilsted peignant sa fille en train de lire à différentes périodes de sa vie. Mais ça n’a aucune importance. Les toiles sont là pour qu’on les lise et les interprète à notre manière comme le musicien la partition.

Mais j’aime l’idée de la fillette devenant femme et aimant rester dans la pièce où son père peint, inlassablement. Et c’est cela que je vois, que j’imagine. Et rien d’autre.

Depuis des années, la lectrice de Philip Alexius Laszlo de Lombos ne s’attarde plus qu’à un seul livre, un livre qu’elle a toujours sur elle. Depuis cette petite phrase qui l’a touchée il y a bien longtemps de cela, elle ne cherche plus ailleurs une phrase qui la comblera autant que celle qu’elle relit avec l’émotion de la première fois qui ne s’est jamais éteinte. Une phrase qui chaque fois la laisse songeuse et apaisée.

Il aime choisir les livres qu’elle lira. Il aime, quand elle s’installe dans une pose, la regarder tourner les pages du livre qu’il a déjà parcouru.

Le peintre/lecteur de Pierre Oyens en a choisi un nouveau, un qui lui permettra qu’elle reste là des heures et des heures afin qu’il puisse saisir les nuances de son visage au fur et à mesure qu’elle entrera dans l’histoire. Car elle ne pourra quitter le livre et voudra aller jusqu’au bout de celui-ci. Lui-même, malgré la fatigue, est incapable de l’abandonner. Ce sera pareil pour elle. Il le sait. La lectrice aime toujours les livres qu’il aime.