Elle lit dans la nuit. Comme avant. Enfin, presque. Pas encore, pas maintenant. Mais tout ça reviendra.

Il y a d’abord le retard à rattraper. Les courriels laissés non ouverts ou sans réponse. Les factures accumulées. Et puis, surtout, ce livre qui lui est cher. Ce livre que la lectrice d’Andras Balogh a posé sur l’oreiller pour le goûter tranquillement. Qu’elle regarde, sans l’ouvrir.

Elle restera peut-être prostrée. Lui manquera ce quelque chose qu’elle ne connaissait pas auquel elle a pris goût. Puis, petit à petit, elle reprendra la pose. La liseuse de Carol Ruff Franza lira les livres qu’elle a choisis, écoutera les musique qu’il a sélectionnées, caressera la boîte peinte et la lectrice de porcelaine tirée à une vitrine du Vieux-Québec, trempera ses doigts dans la confiture de tomates, ira dans ces endroits où ils ont laissé leurs pas et un peu d’eux. Certains jours, elle sourira d’un sourire que personne ne comprendra. D’autres jours, ses yeux se mouilleront. Lui manquera ce quelque chose auquel elle a pris goût.

Ils ressemblent à ceux que nous avons croisés depuis quelques jours, ceux si bien ensemble, ceux si heureux de partager un livre qu’ils ne voient rien de nos regards souriants à les voir aussi heureux. Les lecteurs de Dan Beck ressemblent peut-être à ceux que nous croiserons tout à l’heure dans une rue de Québec. Ou à ceux d’un autre jour dont je ne sais rien encore. Parce qu’il y aura toujours des lecteurs, des bancs, des toiles et des photos pour exprimer la douceur de vivre.