Lali

Un jeudi saveur chocolat nous offre douze tranches de vies mettant en scène des personnages ayant un lien plus ou moins direct avec un petit café isolé de Tokyo qui nous est présenté dès les premières pages.

Voilà qui pourrait résumer ce roman choral qui ressemble beaucoup à un recueil de nouvelles, chacun des chapitres pouvant en effet être qualifié de nouvelle puisqu’il s’autosuffit. Mais le tout, quand on a saisi ce qui unit un personnage à un autre, que la scène se déroule à Tokyo ou à Sydney, constitue un fort joli collage.

Tous les personnages sont attachants, du serveur à celle qui commande tous les jeudis un chocolat chaud en passant par celles et ceux qui se sont arrêtés dans ce café et par les personnes faisant partie de leur entourage. Vous aurez compris que quiconque entame la lecture du roman de Michiko Aoyama tombe rapidement sous le charme. Ce fut mon cas. Et qu’en dire plus, ce serait vous priver du plaisir de la découverte.

« Mais si nous ne faisons rien au moment où naît un souhait, peut-être qu’au bout du compte, il disparaîtra avec nos sentiments. » C’est ce que je retiendrai de ce roman, car cette citation résume bien chacun des épisodes tout en nous rappelant l’essentiel d’agir pour que ne s’éteigne pas un rêve, un désir, un souhait, un appel.

Je ne me lasse pas de lire des romans portant sur la Seconde Guerre mondiale, l’Occupation et la Résistance, surtout lorsqu’ils s’inspirent de faits réels et mettent en scène des personnages qui ont existé. Je ne pouvais donc qu’être attirée par le premier roman de Philippe Collin, Le barman du Ritz.

Ce barman, c’est Frank Meier, autour duquel tout gravite, le bar du Ritz à Paris ayant été une plaque tournante lors de l’Occupation, l’hôtel ayant accueilli pendant cette période des officiers de la Wehrmacht, des écrivains, notamment Sacha Guitry, des collaborateurs, des résistants, des membres du jet set, comme Coco Chanel, et abrité des employés pas tous irréprochables.

Chacun, en effet, a tenté de tirer le meilleur parti possible de la situation, Frank Meier, comme les autres. Si son activité la plus importante demeure la création de cocktails, laquelle a fait sa réputation, ce ne fut pas la seule. Le barman, originaire du Tyrol, donc parlant allemand, était aussi juif. Il s’appliqua donc pendant quatre ans à cacher ce détail important et à protéger d’autres personnes, comme Blanche Auzello, l’épouse du directeur du Ritz, elle aussi juive de naissance. Il n’hésita pas non plus à obtenir de faux passeports pour qui devait masquer ses origines, en échange d’une rémunération. Autrement dit, Frank Meier joua sur deux tableaux. Il ne fut pas le seul. De nombeux livres sur le sujet en ont traité.

Le roman de Philippe Collin est ponctué d’extraits du journal (imaginaire) du barman, ce qui nous donne une certaine vision de l’intérieur. Mais c’est ce que j’ai le moins aimé du Barman du Ritz. Ces interventions cassaient le rythme, même si elles portaient un éclairage sur certaines situations. Cela ne m’a nullement empêchée de dévorer ce roman que je recommande à quiconque s’intéresse à cette époque de l’Histoire.

Finalement, il faudra que je lise un jour un roman d’Ernst Jünger, qui séjourna au Ritz à cette époque, à titre d’officier adminitratif militaire, et que je ne connaissais que de nom et qui est un des personnages importants du Barman du Ritz. Bien des livres nous mènent à des découvertes et à d’autres livres. C’est un des bonheurs de la lecture.

Les livres de Francis Dannemark, disparu trop tôt, alors qu’il avait encore sûrement de nombreux personnages en tête et bien des histoires à raconter, m’ont tous plu dès le premier que j’ai lu.

C’est encore le cas avec Aux anges, qui relate le voyage que font deux amis de longue date qui ne s’étaient pas vus depuis longtemps. Une expédition qui sert à l’un des deux de prétexte, car il doit visiter certains clients, mais qui devient pour les deux l’occasion de parler, d’écouter de la musique, de faire des rencontres en raison d’un problème mécanique, d’aller creuser dans leurs souvenirs et de dépasser la surface des choses.

Aux anges est un beau roman intimiste où il est question d’amitié et d’amour, de la vie comme de la mort, et surtout, de l’espérance qui nous pousse à franchir les frontières pourtant ténues que nous nous imposons, peut-être inutilement. La vie peut être si simple, finalement. C’est ce que nous apprend ce court roman. Un roman où l’optimisme prend la plus grande place en raison des rencontres imprévues, parfois surréalistes, des personnages colorés, des questions qu’ils se posent et que nous nous posons.

Le roman de Francis Dannemark va bien au-delà de la légèreté de la trame de départ. Il pousse à la réflexion, aborde la gravité de certaines situations, voire d’incontournables regrets.

Pourquoi l’amour ne triompherait-il pas? C’est cette option qu’a choisie l’auteur, mais pas du tout ce à quoi l’on s’attendait! Joli coup de théâtre pour ce roman bien ficelé et enthousiasmant!

Tout roman portant sur les librairies et les bibliothèques m’attirera toujours. Je ne pouvais donc pas passer à côté de La bibliothèque des petits miracles. Sa lecture m’a apporté quelques heures de détente, même si j’ai compris dès les premières pages que j’aurai droit à un dénouement heureux.

En bref, l’histoire raconte comment un groupe de citoyens fait tout ce qu’il peut pour sauver de la fermeture sa bibliothèque locale. Les façons d’y parvenir sont originales, il y a beaucoup d’humour dans ce roman. Il y a même une histoire d’amour qui prend bien du temps à prendre son envol. Mais on sait bien que ces deux amis d’enfance finiront bien par se rendre compte qu’il y a plus que de l’amitié entre eux. Car tout est prévisible, je vous l’ai déjà dit.

La bibliothèque des petits miracles n’est pas le meilleur roman portant sur les bibliothèeques que j’aie lu, mais je ne me suis pas ennuyée une minute, ce qui est déjà beaucoup. Je n’hésite donc pas à le recommander à quiconque aime autant que moi les librairies et les bibliothèques.

Paris, années 1920. Paris, années 1980. Madrid, 2019. C’est un voyage dans le temps et dans l’espace qui nous est proposé dans Les muses ne dorment pas, de l’écrivaine Zoé Valdés, d’origine cubaine, que je connaissais de nom, mais dont je n’avais encore jamais lu de roman.

Et quelle belle découverte pour celle qui aime autant la littérature que la peinture! J’ai littéralement dévoré ce roman dans lequel Bonnard et Balthus tiennent une grande place, mais pas qu’eux. Mais celles qui les ont inspirés : ces muses qui ne dorment pas. Celles qui ont posé pour subvenir à leurs besoins. Mais aussi celles qui se sont éprises d’artistes qui ne souhaitaient pas faire d’elles des épouses. Celles qui n’ont rien oublié. Celles qui tentent de retrouver ce qu’elles étaient autrefois dans des tableaux qui datent d’un demi-siècle. Toutes ces femmes, jeunes et jolies, dont les courbes ont fait rêver et qui demeurent souvent indissociables de ceux qui les ont mises au monde, d’une certaine façon.

S’aventurer dans Les muses ne dorment pas, c’est accepter une promenade au pays de ces muses et ne pas s’attendre à quelque chose de chronologique, car c’est loin d’être le cas ici. C’est surtout se laisser prendre au jeu, accompagner Zoé Valdés dans les dédales qu’elle propose. Oui, oui, oui, j’ai beaucoup aimé ce roman!

Si tous les tubes de peinture éclataient de rire… Si toutes les ailes se donnaient la plume…Si toutes les maisons se donnaient la fenêtre… Si toutes les rues se donnaient la planète…Si tous les livres, dans toutes les langues, se donnaient la page… Si tout cela était possible, si tout cela arrivait… C’est ce propose ce magnifique album écrit par Alain Serres et illustré par Aurélia Fronty.

Chaque proposition ouvre des perspectives qui font rêver à un monde meilleur. Et pourquoi ne pas rêver que tout est possible? Pourquoi se l’interdire? Je ne vois pas pourquoi. Je vous invite donc, peu importe votre âge, car il n’y a pas d’âge pour rêver, à vous offrir cet album et à l’ouvrir à n’importe quelle page. Vous sourirez, vous vous envolerez, vous oublierez les soucis, vous aurez un sourire grand comme ça. Si, si, je vous l’assure.

Les ruptures se ressemblent-elles toutes? Combien semblent définitives alors qu’elles ne le sont pas vraiment? C’est en quelque sorte ce qu »aborde Hélène Gestern dans Un vertige, suivi de La séparation.
Dans l’un comme dans l’autre de ces deux courts romans, elle décortique l’après-amour avec une grande lucidité. Il ne sert à rien d’idéaliser ce qui a été. «… on ne peut éprouver la nostalgie d’un espace auquel on n’a pas appartenu », Et pourtant, la narratrice y a tellement cru, comme d’autres, comme moi quand « on apprend la grammaire d’une peau, d’un désir, d’un regard » et quand « on se plonge dans l’énigme d’un être inconnu, ce gouffre merveilleux… »

Pourquoi se perdre une nouvelle fois dans ce qui finira par nous blesser?
« Il conviendrait sans doute de se demander ce que l’on recommence au juste lorsque l’on marche dans les traces sentimentales déjà frayées, en sachant qu’on y a déjà perdu et l’amour et l’humour. » La narratrice se pose la question, ne trouve aucune réponse appropriée. Elle sait seulement l’espoir, les doutes, la chute. Et elle n’est sûrement pas la seule à se questionner ainsi. Je me suis retrouvée dans cette situation plus d’une fois alors que j’ai marché à nouveau dans les pas du passé en compagnie de l’un, de l’autre.

J’ai été extrêmement touchée par ces romans. Je me suis souvent arrêtée pour relire des passages, noter des phrases qui m’atteignaient. Pour réfléchir. Pour sonder mon cœur. Pour me demander si :« je voudrais retrouver le cercle de ses bras, mais surtout l’envie d’en être la prisonnière. » Et je me le demande encore.

Dès les premières pages de La librairie Morosaki, vous tomberez sous le charme et vous irez de page en page avec ce même plaisir tant ce roman est réjouissant. Véritable invitation à la lecture, mettant en scène une jeune femme qui se relève d’une rupture amoureuse et qui n’a jamais lu dans sa vie, ce roman d’un peu moins de 200 pages vous donnera envie de lire, de découvrir la littérature japonaise et de profiter du moment présent. Comme apprend à le faire Takado alors qu’elle se retrouve chez son oncle, qui a repris la gestion de la librairie d’occasion familiale.

C’est là, au milieu des livres, qu’elle découvre la passion de lire. Celle-ci ne la quittera plus, la poussant à découvrir des écrivains et des styles, à rencontrer des personnes qui ont ce même intérêt, cette soif inextinguible qui est la mienne. Est-ce la libraire que j’ai été pendant un quart de siècle ou la dévoreuse de livres depuis toujours qui a été séduite? Je ne suis pas en mesure de pencher pour l’une ou l’autre des réponses. C’est sûrement un mélange des deux.

À dire vrai, j’ai eu du mal à quitter ce roman tant j’y étais bien, tant j’aimais cette atmosphère, tant j’aurais voulu entrer dans cette librairie et dans toutes celles installées dans cette rue, chacune ayant sa spécialité, de la littérature moderne aux manuels scolaires. Je m’imaginais facilement passer là des heures et des heures et rentrer avec des provisions pour des semaines. J’aime tellement les librairies d’occasion que je ne dirais pas non plus tard, l’heure de la retraite venue, à travailler quelques heures par semaines dans un tel lieu, ou alors au bureau de poste.

Mais je n’en suis pas là. Je vais continuer à fréquenter ces endroits et à lire, lire, lire.

Quand on entre dans l’univers de Natan, jeune Juif forcé de quitter Berlin en 1942 pour sauver sa peau, en laissant les siens derrière lui, il nous est impossible de ne pas dévorer 40 manteaux et un bouton, un roman inspiré d’une histoire vraie, tant le héros est attachant. Et aussi parce que l’on souhaite qu’il s’en sorte, et que ces enfants qui l’accompagnent s’en sortent aussi.
C’est donc l’aventure de 40 enfants qui nous est racontée ici, 40 enfants sauvés par un village d’Italie, pas très loin de la frontière avec la Suisse. Oui, sauvés par les habitants d’un village qui se sont donné la main pour que ces enfants puissent vivre en toute sécurité, tout en continuant à être des enfants, malgré la peur, malgré la guerre, malgré les chemises brunes.

Il y a donc des moments tristes, des moments gais, tous attendrissants, parce que racontés avec finesse et avec cœur. C’est d’ailleurs cette tendresse omniprésente qui donne au premier roman d’Ivan Sciapeconi toute sa force et qui le rend inoubliable.

Certains pourront trouver qu’ils ont déjà lu suffisamment sur le sujet, qu’il s’agisse de témoignages ou de romans. Ce n’est pas mon cas.

Je n’avais rien lu de Francis Dannemark depuis des années. J’ignorais même qu’il était décédé en 2021. Preuve qu’il m’arrive d’être tellement dans ma bulle que je me trouve totalement déconnectée de tout, et surtout depuis la pandémie, devrais-je ajouter. En fait, ce n’est que depuis le début de 2024 que j’écris à nouveau, que je parle à nouveau d’une partie des livres que j’ai lus, même si je manque à nouveau de temps depuis quelques semaines.

Pourtant, j’ai conservé un excellent souvenir de tous les romans de Francis Dannemark, sauf un. C’est dire que je me réjouissais d’entamer la lecture de Martha ou la plus grande joie. Et je n’ai pas été déçue. Ce roman autour d’une rencontre entre Jeanne, une vieille dame et les enfants d’un homme qu’elle a aimé, Martha et Martin, est plein de tendresse et d’espoir.

C’est Martin qui se fait le narrateur de cette rencontre et des événements qui ont suivi, lesquels ne se seraient peut-être pas produits sans une panne de voiture salutaire. En frère protecteur, il surveille de près sa sœur qui, à la suite d’un accident, a perdu des grands pans de sa mémoire, mais pas son sourire. Et il s’émeut de la voir sortir de son mutisme et constater à quel point la nature, la rivière et les oiseaux lui sont bénéfiques.

Et si la joie de vivre était toujours en nous? Si elle attendait son heure pour se manifester?

« On se raconte tous des histoires pour continuer à avancer », affirme le narrateur. Et j’ai envie de dire : heureusement.

Je crois bien qu’il va me falloir lire tous les livres de Francis Dannemark que je n’ai pas lus après ces retrouvailles.