Phare
Tu te dresses
Devant moi
Je t’enlace
Algues du réel
Clapotis
Mes bras trop courts
Pour t’étreindre
Phare qui s’éteint
Dans la
Mer
Les chalands se heurtent
Aux récifs de mon corps
Écueils de mes cuisses
Encerclant l’opaque nulle part.
Ouanessa Yousni, Prendre langue
*choix de la lectrice de Michael et Inessa Garmash
Il y a longtemps que je n’avais lu livre aussi bâclé. Et pourtant, il y a dans l’écriture du Tunisien d’origine Hédi Bouraoui lyrisme et poésie qui nous donnent envie d’aller au bout des 100 pages que constitue La composée, roman publié aux Éditions L’Interligne en 2001.
Dans une volonté de créer une nouvelle Héloïse, l’auteur, dans une déconstruction voulue mais non assumée, ne fait que se perdre lui-même dans des dédales entraînant du même coup son lecteur qui tente de le suivre, mais qui n’est pas en mesure de le faire. Il faut parfois plus qu’une idée et une plume sensible pour faire un bon livre. Il faut un travail d’édition et à l’évidence, ce roman a été accepté tel que, avec ses failles. Et publié sans qu’il ne soit révisé, ce qui nous donne en plus des errances de sens à cause de la construction une kyrielle de coquilles.
Dommage. L’idée était belle et Hédi Bouraoui sait user de poésie. Mais ce qui a été publié est hélas un brouillon.
Elle va de tableau en tableau, séduite par une couleur, un trait de pinceau, saisie par une émotion qui vient d’un geste, d’un regard. Elle va, s’attardant là et puis encore là, plus longuement. Et les tableaux lui racontent un amour et des pays. Inlassablement.
Plus tard, elle ouvrira les livres un à un. Puis une phrase se glissera en elle qui résumera tout, les teintes et les mots, et tous ces gestes qui bouleversent.
Et finalement, elle se tournera vers moi. Je la reconnaîtrai.
*toile de Peter Kuhfeld
Loin, là-bas, aux portes de Dubaï, se tisse une histoire dont les mots venus à moi apportent à chaque mets toute sa poésie oubliée, à n’importe quel breuvage davantage que sa couleur ou sa chaleur.
Et me voilà emportée sur d’autres rivages.
Dans un bol rapporté d’Alsace, le café colombien emballé en Italie doucement refroidit alors que je lis le premier roman de Yara El-Ghadban, née au Liban et vivant a Londres, après 21 ans à Montréal.
Certains jours, les frontières n’ont plus cours.
*toile d’Alexander Sokht
Voilà des jours qui la regarde. Elle, la lectrice qui figure sur la toile de la semaine.
Voilà des jours qu’il hésite. Sans savoir si les mots lui viendront pour la raconter.
Puis, alors qu’il ne s’y attendait plus, ils sont arrivés.
*toile d’Anton von Maron