Véritable roman d’atmosphère, Hôtel de Lausanne semble tout droit sorti d’un film du début des années 50 ou d’une photo de Willy Maywald. La belle Christine Stretter, autour de laquelle tout gravite, personnages comme lieux, a quelque chose de la Nicole de La peau douce et on imagine volontiers celle-ci en tailleur signé Jacques Fath, elle qui n’est pas de l’époque dans laquelle elle vit.

Justement, parce qu’il s’agit d’un roman en demi-teintes où la vie glisse sur l’ombre projetée par les personnages, parce qu’il ne passe rien que de brèves rencontres entre Christine et le narrateur, Hôtel de Lausanne peut agacer ceux qui privilégient l’action au rythme, surtout que celui-ci est lent et qu’il ponctue une petite musique sans crescendo ou accords plaqués.

Résultat : un roman qu’on n’aime ou qu’on n’aime pas. Un roman qui a quelque chose de ceux de Modiano sans qu’on sache exactement quoi ni qu’on ait envie de le chercher. Un roman que certains cinéastes de la Nouvelle Vague auraient sûrement aimé mettre en scène en caricaturant encore davantage le mari de la belle, un être fat qui s’écoute parler en s’imaginant déjà en haut de l’affiche, et ils auraient suivi Christine au moyen de travellings ingénieux, entre autres dans les allées du cimetières de Passy où le narrateur a croisé Christine qui fréquente le lieu.

Et tant pis pour ceux qui n’aiment pas les romans impressionnistes, le cinéma de Rohmer et les photographies de l’autre Willy, Ronis celui-là, ils passeront à côté de ce roman en noir en blanc absolument séduisant.

Titre pour le Défi Premier Roman

Dans Lettres québécoises, Hugues Corriveau avait reproché à Linda Amyot la profusion de personnages qui entourent le personnage principal de son roman Les murs blancs.

Je n’ai vu qu’une femme qui se remet d’un cancer ovarien, une femme de 34 ans dont le corps est à jamais mutilé et qui n’enfantera jamais. Qui se remet lentement. D’abord en s’éloignant. En s’exilant dans un Mexique qui la séduira, alors que la vie s’emparera à nouveau d’elle.

Je n’ai vu que des émotions à fleur de peau, un sens du rythme et des images à chaque page, des images d’autant plus réussies que celle dont il est question est photographe.

Je n’ai vu que poésie face à une vie qu’on se réapproprie petit à petit. Je n’ai vu que justesse et sensibilité dans ces allers et retours qui font surgir personnages et questions.

J’ai été touchée. Émue. Comme je j’ai été devant les toiles de Frida Kahlo dont il est aussi question dans ce roman d’une centaine de pages qui bouleversera quiconque s’y aventurera.