Quand, longuement, le jour enrobé de velours rose et de satin fauve caresse tendrement la nuit qui le quitte, assise à la table des souvenirs, elle repense à d’autres matins, à d’autres levers du jour embrasés, à tout ce que la vie n’effacera jamais.

Et le matin peut venir. Le jour peut envahir toute la pièce. Elle pourra éteindre la petite lampe.

Ce qui brille en elle est plus tenace que toutes les lumières du monde.

*sur une toile de Christian Skredsvig

Il pouvait être là des heures. Livres épars autour de lui, à prendre des notes, parce qu’une idée avait surgi qu’il lui fallait absolument la développer. Et tant qu’il n’avait pas trouvé le fil conducteur et les mots justes, il peaufinait son texte, comme le peintre retouche sa toile jusqu’à ce qu’il en soit satisfait.

Elle lui apportait du café. Il en buvait quelques gorgées sans se rendre compte que c’était elle qui avait déposé la tasse. Et puis, il l’oubliait, absorbé par ce qu’il tenait à écrire et qui le tenait occupé une partie de la soirée ou de la nuit.

Elle apportait à la cuisine la tasse de café devenu froid et en ramenait une autre, fumante, tandis qu’il ouvrait livre après livre pour valider un détail.

Parfois, leurs yeux se croisaient quand il avait presque fini.

Même s’il avait fait abstraction de sa présence, il savait qu’elle était là. Elle. Sa première lectrice. Et peut-être aussi savait-il que tant qu’elle le lirait, il écrirait.

*sur une toile d’Al Garnto

D’aucuns affirment que la liseuse peinte par le peintre belge Georges Croegaert serait nulle autre que Sarah Bernhardt. Ce qui est certain, par contre, quand on examine son décor, c’est que celle qu’il a peinte aimait le théâtre et ce qui aussi est sûr est qu’elle appréciera l’hommage à la Divine qu’elle pourra lire ici.