Je les écoute me raconter leur vie trépidante. Fin de semaine hors de Montréal. Repas gastronomique dans tel restaurant. Première de théâtre ou de film. Valises prêtes pour un départ vers le bout du monde. Sorties entre amis. Et je suis étourdie juste à les écouter, moi qui me suis éloignée du brouhaha, moi à qui un livre et une tasse de café suffisent, accompagnés de quelques notes de musique.

Je les écoute et la tête me tourne. Il y a si longtemps que vis sans agenda, sans toutes ces obligations d’avant, sans rendez-vous autre qu’avec mes livres et ce lieu où je vais quotidiennement et que j’appelle mon pays.

Elles ont oublié les bonheurs simples qui font mon bonheur.

*sur une toile de Kathleen Ward

Quand il a choisi de tout quitter de sa vie, tout le monde y est allé de ses commentaires. Il devait être tombé sur la tête. Il était fou. Et pauvre elle. Oui, tous ont émis une opinion. Ont compati. Elle était une victime. Il était un salaud.

Même moi j’avais donné mon son de cloche. Mais comme je vis dans les livres, et pas dans la vraie vie aux yeux de certains, ce que j’avais pu dire n’avait rien de valable. Évidemment.

Les mois ont passé. Le salaud n’est pas un salaud. Il a juste 60 ans et nulle envie de vieillir comme il a passé les vingt dernières années. Il a envie de vivre et non pas de se laisser mourir auprès d’un éteignoir de rêves.

Telle est la constatation de tous ceux qui ont tendu la main à la pauvre victime de son propre malheur qui, assise, attend les visiteurs. Elle ne baissera pas le prix de la maison. Elle compte bien ne jamais travailler, vivre du fric qu’elle obtiendra de la vente et se trouver un autre poisson pour les vingt prochaines années.

Tiens, tiens. Celle qui vit dans ses livres avait vu juste. Comme quoi.

*sur une toile de Melissa Hefferlin