Elle a eu du mal à choisir tant tous les textes d’Hélène Dorion la touchaient, tant ils faisaient trembler en elle des émotions depuis trop longtemps contenues. La lectrice de Rudolf Kaufmann venait de lire ceci dans Mondes fragiles choses frêles :

Je retrouve mon corps désencombré de pesanteur, irrigué par une couleur du ciel, un brin d’herbe, un visage. Le plus fragile remue au coin d’une veine, emmêlé aux voies continues qui me traversent. C’est dans ce dénuement que nous commençons, comme on dit continuer; c’est ici que la blessure soigne la blessure, et que ce qui brûle éclaircit.

Elle est souvent à la fenêtre. Elle écoute la vie qui s’agite en bas. Et cela lui suffit. Elle n’a plus ce besoin de cette vie-là qui semble convenir aux autres, mais dans laquelle elle n’a jamais été tout à fait heureuse. Avant. Autrefois.

Elle est souvent à la fenêtre. Parfois en compagnie d’un livre. Elle tourne les pages tandis que fusent des cris ou que la heurte le bruit des klaxons. Elle n’appartient plus à cette agitation qui l’animait jadis.

Elle a rendez-vous avec elle-même.

*sur une toile de Paul René Schutzenberger