Peut-être que la lectrice de Peter Grainger a fait ce que j’ai parfois envie de faire et imprimé quelques pages des Carnets de Poésie de Guess Who ou de Guess Who and Where, juste pour le bonheur de les lire hors de l’écran. Deux haltes que je vous suggère. Vous aimerez, j’en suis certaine.
On pourrait croire que les bancs de Bruxelles existent pour le seul bonheur des lectrices. Si, si, on pourrait le croire! Il n’y a qu’à regarder celles-ci, plongées dans leur lecture tandis que le soleil les éclaire, sous un Armando qui ne rate rien de la scène.
Il faut écrire pour soi, c’est ainsi que l’on peut arriver aux autres.
[ Eugène Ionesco ]
Est-ce ce que se demande le personnage peint par l’écrivain et alpiniste suisse Marc Théodore Bourrit, qui aimait illustrer ses propres livres? Est-ce cette phrase qui le plonge dans une longue rêverie?
Peut-être. Et peut-être même a-t-il décidé de laisser ici pour vous cette phrase pour ce que mots vous inspirent. Pour connaître vos impressions. Il repassera les lire mercredi prochain, a-t-il dit… En même temps que nous tous, quoi.
En espérant qu’il a fait le bon choix et que cette phrase vous suggéra quelques lignes!
Il y a des années, en 1984 en fait, le Musée des Beaux-Arts de Montréal avait tenu une exposition dédié au peintre William Bouguereau, laquelle avait suscité un attrait quasi immodéré pour ses anges. Il y en avait partout. Affiches, signets, sacs, tout était cette année-là à l’effigie des anges de l’artiste bordelais. Si bien que je me demande s’il y avait dans les toiles accrochées ces enfants aux livres et aux cahiers d’écriture qui ont tant de charme…
Voilà un moment que la lectrice de William Chadwick se prépare. Les trois recueils d’Eugénio de Andrade attendent leur heure et elle ne sait pas lequel elle laissera ouvert pour la prochaine lectrice. Ou plutôt elle sait très bien que ce sera Matière solaire. Et les choses se précisent. Ce sera celui-ci et pas un autre.
Le mur est blanc
et brusquement
sur le blanc du mur tombe la nuit.
Il y a un cheval proche du silence,
une pierre froide sur la bouche,
pierre aveuglée de sommeil.
Je t’aimerais si tu venais maintenant,
si tu penchais
ton visage sur le mien tellement pur
et tellement perdu,
ô vie.
Chaque fois qu’il regarde la lectrice d’Oleg Sheludyakov, il n’a qu’une seule pensée. Toujours la même. Un jour, il apprendra le braille et elle sera son livre.
Parfois, tout agit dès les premières pages. Atmosphère et écriture font qu’il en est ainsi.
Quelquefois, par contre, c’est la similitude entre soi et le personnage principal qui prend toute la place. D’autres fois, c’est le lieu servant de décor qui est responsable de cet état de bonheur troublant.
Mais il se passe décidément quelque chose entre certains livres et ceux et celles qui les lisent. Ce quelque chose qui laisse la lectrice de Silvano Tessicini songeuse. Très songeuse. Absolument et décidément, songeuse.
Danse-t-il? Se laisse-t-il porter par le vent? Ou serait-il en train de tendre son cou fragile à la lumière? Seul Armando pourra nous dire ce que le coquelicot mauve faisait ce matin-là.
Elle se berce dans la lumière du matin. Je ne sais pas son nom. Mais peut-être que Géraldine qui a retenu toute sa beauté saura nous le dire?
Parce que le jour arrive, les voilà qui s’étirent et font leurs exercices matinaux sans remarquer le regard amical de Denise posé sur elle, bienveillant, comme toujours.
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Fait avec amour (❤️) par WHC
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