Les clématites étaient irrésistibles. Ou alors je n’ai vraiment aucune défense quand un tel spectacle s’offre à ma vue, si bien que j’ai dû m’arrêter. Et le soleil s’est posé sur elles juste à ce moment. Si ce n’est pas de la complicité, ça, je ne sais pas ce que c’est.
Le voyage est une espèce de porte par où l’on sort de la réalité comme pour pénétrer dans une réalité inexplorée qui semble un rêve. [Guy de Maupassant]
Elle qui ne rêve que de partir, d’aller au delà de ses rêves, au bout d’elle-même et de ce que la vie recèle de promesses, s’est attardée longuement sur la phrase de Maupassant. Et la lectrice de Malcolm T. Liepke s’est mise à rêver.
La phrase a-t-elle sur vous le même effet? Nous saurons mercredi ce que mots vous inspirent et pas avant. Le temps que chacun de ceux qui auront envie de la commenter puisse le faire sans se presser.
Bon mercredi à tous!
S’il fallait un mot pour définir Denise, je crois que ce serait émerveillement. Devant les mots d’un poète. En écoutant une musique. En parlant de ses enfants et de ses petits-enfants, comme de son amoureux. Face au bleu du ciel. En contemplant la vie qui s’agite, qu’il s’agisse d’oies ou de n’importe quel oiseau. Puissions-nous certains jours plus moroses ou moins roses nous inspirer de cet émerveillement continu.
Je fermerai les yeux. Je m’inventerai des lieux connus ou dont je rêve. Il y aura du soleil et des fruits. Un livre. Celui que j’aime. Et j’entrerai dans le décor peint par Anina Porter Fuller. Je serai sa lectrice le temps de mon rêve. Et je m’étirerai jusqu’à ce que la vie hors de celui-ci me pousse hors de mon lit, vers mes toiles, les fleurs et la vie tout court.
La lectrice de John Schirmer aurait vu passer Armando. Même qu’il avait l’air bien pressé. Et affamé. Aurait-il filé au marché chercher du poisson? Et s’il nous racontait en mots et en images les poissons de l’Algarve?
Elle n’a retenu que la fin du poème de Francis Dannemark. Sur lequel elle s’est attardée longtemps. Longuement. La lectrice de Jean Pesce a été séduite.
Il faudrait noter cela : les nuages
impossibles à noter, leur beauté extravagante,
et le dérisoire décompte kilométrique d’une vie.
Il faudrait écrire, et rien d’autre,
une lettre d’amour.
« Un jour, a-t-il dit, je voudrais passer un après-midi à te photographier nue en train de lire. » Avait-il en tête les toiles de James Bemis ou autre chose? Elle le saura un jour, il tient toujours ses promesses.
Il dessinera pour elle des mots aux accents de caresses. Il inventera ceux qui manquent à toutes les langues quand on aime, parce que tous ceux qui existent semblent souvent trop fades. Et ceux qui n’arriveront pas à devenir, à se créer, qui resteront idées, il les dessinera sur sa nuque, sur son visage, sur ses lèvres. Et la lectrice de Vilma Eckl déposera son livre. Il y a des mots plus importants que ceux déjà écrits.
Pour leur première Saint-Valentin, il lui avait offert un ouvre-boîte électrique. Pour son anniversaire, un nouveau pommeau de douche. Pour Noël, un autre bidule électrique quelconque. Oui, des hommes comme ça, ça existe vraiment. Hélas. Même que pour un autre anniversaire, il lui avait offert un horrible arrangement de fleurs en tissu. La première chose qu’elle ait jetée après l’avoir viré avec son stock de gugusses inutiles. Or, parfois il lui arrive de penser à tout ça quand elle se bat avec le foutu ouvre-boîte.
Quand ça arrive, elle va s’asseoir sur son lit. Les fleurs n’ont plus la fraîcheur de celles peintes par Maureen Thompson, mais elles sont un vrai cadeau d’amoureux. Comme les livres qui sont tout à côté. Et quand elle regarde ses trésors, elle sait une chose. Enfin deux. Celle-ci : celui qu’elle aime ne lui offrira jamais un boulanger électrique, il préférera aller lui chercher du pain tous les matins si elle en a envie. Et surtout, celle-là : il l’aime.
Une petite touche d’orange, ça vous va? Il y en aura sûrement encore d’autres de cette teinte et d’autres couleurs si les photos que j’ai prises ce midi s’avèrent bonnes…
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Fait avec amour (❤️) par WHC
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