Et ce désir continu d’océan. Ce désir qui ne me quitte pas d’écrire face à la mer. Comme je l’ai fait quelquefois. Et ce désir d’un lieu qui ressemblerait à celui qu’a peint Anna B. McCoy et qui doit bien exister quelque part. Et s’il n’est qu’un rêve, je le rêverai à l’infini.
Je le connais bien. Je sais sa prédilection pour la lumière qu’on ne trouve qu’au lever du jour, unique et à nulle autre pareille. Armando se lève-t-il tôt pour ne rien rater de celle-ci, même en vacances?
Dans le jour naissant, alors que la lumière n’est pas encore vive, les feuilles se drapent de rosée pour abreuver les fleurs qui vont s’ouvrir… Et moi, je souris devant tant de gentillesse.
Il naît toujours sur les lèvres de celle qui lit des mots doux. Sur celles de la lectrice de Maurice Millière que le bonheur fait rayonner. Et aussi sur les miennes, quand je lis ce que m’écrit mon aimé.
La lectrice de Sally Strand n’a rien dit, mais elle a bien remarqué que notre ami Armando la prenait en photo. C’est qu’il aime bien déposer des photos de lectrices – et de lecteurs, à l’occasion – au pays de Lali. Et si on lui demandait pourquoi les lectrices le fascinent tant? Il y a là matière à écrire, non?
Elle s’est allongée pour profiter avec langueur de chaque mot offert par Francis Dannemark. Il n’y a pas d’autre manière que celle-là pour la lectrice de Paul G. Oxborough. Pas d’autre façon d’être séduite par des mots comme ceux-ci.
Matin bleu
C’est la lumière bleue, ou très pâle, ou vive. C’est le chant d’un oiseau, un bruit de rue. C’est la sonnerie d’un réveil, rarement un coq, simplement assez de sommeil. C’est le matin. La merveille de la vie comme l’eau souterraine qui a tracé son chemin dans le mur plein de la nuit. Mes lèvres cherchent tes seins, leur chaleur, leur docueur d’avant qu’on donne un nom au soleil, une forme à la lune. La lumière t’ouvre les yeux. La main trouve la main. Juste un geste et le monde peut commencer.
Et plus tard on réapprend à parler, à marcher. On façonne des objets, on ouvre des dossiers, on porte des enfants à hauteur des fenêtres. Sable et eau, vert et cristal. On fait des rires, parfois quelques grimaces. Et vite on va, ou lentement, vers le quai du soir où accoste la nuit et l’on s’y glisse. Corps accordés. Et la vie est un quart de seconde qui n’en finit pas de durer.
à l’heure où la nuit s’empare du jour
et où par mille détours
elle me ramène à toi à nous
je sens sur mon cou
la caresse de jours anciens
à l’heure où mon corps s’endort
rêvant d’autres aurores
sans savoir si elles naîtront
je sens sur mon front
la caresse de jours anciens
à l’heure où je nous rêve
dans le jour qui s’achève
où surgit le parfum de nos nuits
se dépose sur le gris
la caresse de jours anciens
à l’heure où je me laisse emporter
par la mer déchaînée
tu me ramènes à nous
à d’autres rendez-vous
par la caresse de jours anciens
(août 2008)
*toile de Clay Olmstead
Une lettre glissée dans une enveloppe bleue. Une photo. Et tout l’univers qui reprend sa place en quelques mots; et tout ce dont elle se sent parfois dépossédée qui lui revient. Souvenirs qui envahissent l’espace, qui font battre son cœur et qui rythment sa vie.
Et tout a un sens quand on se souvient des mêmes lieux, des mêmes moments et qu’ils sont gravés pour l’autre de la même manière.
*sur une toile de Julie Doyle
Tant pis pour ceux qui se lassent de la profusion de fleurs au pays de Lali. En ce qui me concerne, il n’y en aura jamais trop, ni ici, ni sur mon chemin!
Rien de tel pour la pause de l’après-midi qu’une fleur au pays de Lali. En tous cas, pour moi. Ça me donne de l’énergie pour le reste de la journée!
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Fait avec amour (❤️) par WHC
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