Rien n’est trop beau ni trop grand pour un enfant et tout est solennel. (Francis Bossus)

*toile de Marge LeBel

Chaque fois qu’un enfant dit: «Je ne crois pas aux fées», il y a quelque part une petite fée qui meurt. (Sir James Matthew Barrie)

*toile de Jeffrey T. Larson

Négliger les enfants, c’est nous détruire nous-mêmes. Nous n’existons dans le présent que dans la mesure où nous mettons notre foi dans le futur. (Paul Auster)

*toile de Rita Asfour

O choses de mon enfance, quelle impression vous m’avez laissée! (Alphonse Daudet)

*toile de Gillian Furlong

Je donnerais tous les paysages du monde pour celui de mon enfance. (Emil Michel Cioran)

*toile de Lucille Leggio

Je lisais. Je lisais, tranquille, là-bas, loin, quand ils sont arrivés, comme dans la toile de Léon-Augustin L’Hermitte. Ils avaient bien dit qu’ils reviendraient à la fin de l’été, mais j’avoue que je n’ai cru qu’à moitié leur promesse. Ils avaient bien d’autres jeux que celui de vouloir consacrer des heures à chercher des toiles pour le pays de Lali. Enfin, c’est ce que je croyais…

Je lisais. Tranquille. Et j’ai laissé là mon livre. Les enfants avaient bel et bien décidé qu’il me fallait farfouiller dans mes dictionnaires de citations tandis qu’ils choisiraient de jeunes lectrices et lecteurs pour ce dimanche. Et comme vous savez, enfin je crois vous l’avoir dit, je ne sais pas refuser les demandes des enfants faites avec des sourires grands comme ça. Et je leur ai laissé les clés de ma galerie pour ce dimanche qui leur est dédié comme l’a été le premier de l’été.

La lectrice de Julie Unruh adore regarder. Elle n’est pas la seule. Notre ami Armando est en tous points pareil. D’ailleurs, il est sûrement en train d’exminer quelque chose ou quelqu’un…

Mais d’où lui vient cette passion qu’il a de regarder ici et là pour raconter ce qu’il voit, à sa manière? Est-elle récente ou en a-t-il toujours été ainsi? Et s’il nous en parlait?

Même sentiment d’inachèvement. Le livre, comme sa propre histoire. Ce quelque chose de commencé qui ne pourra jamais vivre pleinement, mais auquel on aspire, malgré tout. Ces pages qui glissent entre les doigts et où on voudrait lire autre chose que ce qui est écrit. Cette vie qu’on voudrait autre, mais dont on sait qu’elle ne changera pas. On lit souvent des livres qui parlent de soi.

*sur une toile de Lyle Rennick