C’est à Denise que nous devons cette jolie prise. Par contre, comme d’habitude, je ne pourrai pas vous dire ce que c’est. Il va falloir que Géraldine ou Denis me donne un coup de main étant donné qu’Agnès est en vacances.
C’est à Denise que nous devons cette jolie prise. Par contre, comme d’habitude, je ne pourrai pas vous dire ce que c’est. Il va falloir que Géraldine ou Denis me donne un coup de main étant donné qu’Agnès est en vacances.
Tandis qu’il change de soleil, je veille sur la fleur qu’il m’a laissée. Et sur toutes les fleurs que je trouverai, bien que je sache que là où il sera, il ne pourra s’empêcher d’en cueillir quelques-unes pour le pays de Lali…
Et tout à l’heure, le jour viendra. Et je deviendrai une autre lectrice. Et je me glisserai dans sa peau pour qu’elle se raconte. Parce que je ne sais faire que ça. Parce qu’aussi, c’est ce qui me passionne et m’anime, c’est ce qui fait qui me porte jour après jour, semaine après semaine.
Et quand j’imagine ma vie, dans un an an, dans dix ans, tout ce que je vois, ce sont des tableaux et moi qui écris. Rien d’autre. Comme si le reste était flou, immensément flou. Perdu dans les méandres de questions auxquelles je ne peux répondre, pour lesquelles surtout il est inutile de chercher des réponses, puisque tant que j’écrirai, ma vie aura un sens.
Et tant que la lumière du jour viendra, comme dans la toile d’Ary Stillman, je pourrai rêver.
Est-ce ce qu’on sait, ce qu’on ne sait pas, ce qu’on voudrait tant savoir, qui fait qu’on ne dort pas certaines nuits? Est-ce le mélange de tout ça? Est-ce l’un plus que l’autre?
À l’heure où le sommeil n’est pas là, où je n’ai de choix que faire abstraction des aiguilles de l’horloge puisque je sais qu’il ne viendra pas, à l’heure où les lumières sont éteintes ailleurs et où le silence est apaisant, je suis entrée dans la toile du peintre suisse Walter Sautter, j’ai allumé la lampe et j’ai fait du café. Quelques livres sont ouverts et je ne sais lequel encore aura toute mon attention.
Je n’entends que les battements de mon cœur dans la nuit noire. Aucun miaulement. Je n’ai de chats qu’en porcelaine.
Et pour qu’Armando ne nous oublie pas, et parce qu’il a mille et mille choses à écrire encore, chaque soir à minuit, heure de Montréal, alors qu’il sera cinq heures au Portugal, des vacanciers viendront se glisser au pays de Lali pour lui souffler des idées, lui poser des questions, lui remettre en mémoire tous ces sujets qu’il a mentionnés un jour. Ceux de Joan Milligan se demandent bien ce que notre ami va lire dans l’avion. Nous le dira-t-il?
Il va jeter un dernier regard par la fenêtre avant de ramasser le livre pour l’avion. Dans quelques heures, Lisbonne, SA ville, l’aimée entre toutes, celle qui l’a mis au monde et qui l’inspire. Puis, après, l’Algarve. Le soleil, la mer, les falaises et tous ces endroits qu’il affectionne. Puisse Armando trouver là-bas de nouvelles idées, des images à retenir, des histoires à nous raconter. Et surtout, être heureux.
*sur une toile de Pierre Lefebvre
Comme les lectrices des soirs précédents, celle peinte par Timothy Reynolds n’a pu échapper à la magie des mots de Francis Dannemark. Des mots qu’elle a laissés pour nous.
A Thing of Beauty
(Blues for John Keats)
Entre deux averses, le ciel se découvrait brièvement et jetait aux yeux frileux des passants la poudre instantanée d’un vol d’oiseaux. Puis revenait le gel pointu des nuits, avec des rêves d’hivers, des violences inouïes. Il n’y avait plus rien à faire, rien à dire, nulle autre part où aller. J’avais vingt ans et j’écrivais des poèmes, autant de vies échappées. Restait la beauté. La beauté.
La lumière est peut-être moins vive, mais les fleurs, elles, sont lumineuses. Rien ne me fera changer d’idée : cette journée a été, est et sera lumineuse jusqu’à la fin.
Je vous avais bien dit que la journée serait lumineuse. Il suffit de quelques photos si le ciel n’est pas clément là où vous êtes… Bon, d’accord, j’exagère un peu. Pas beaucoup, mais un peu.
Et toujours cette lumière qui fait mon bonheur, et sûrement aussi celui de ces quelques fleurs sur laquelle elle s’est déposée tout en douceur.
© Lali 2025 – Tous droits réservés.
Fait avec amour (❤️) par WHC
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