La lectrice de Jules Pascin n’a pas su résister aux mots de Francis Dannemark. Elle a même passé des heures à lire le recueil La longue course. Sans se lasser. Émue. Particulièrement par ce texte.

La poésie est ailleurs

La poésie est ailleurs, je l’ai perdue, parfois il me revient que je voyais, au bout du jardin quand la nuit va s’y poser comme un engin, des choses que je ne distingue plus. Myopie, ou alors c’est moi qui suis ailleurs, j’ai plusieurs montres, je sors de mes rêves au matin comme d’un opéra en flammes et je marche sans cœur dans les rues décorées d’un bout à l’autre de l’année pour des fêtes futiles. J’y tiens mon rôle.
Aux fenêtres, la pluie balance des messages vite perdus. Il est interdit d’entendre les voix qui parlent de vertige, de départ, d’amour malgré tout. Il est interdit de caresser la mort. Marcher dans les jardins mouillés, oui. Vingt pas et demi-tour.
Je connais l’effet noir du café et je compose à l’aube un poème lyophilisé. Jeunes, nous l’avons été. Dans une vie lointaine, qui a peut-être été la nôtre. Depuis lors, le ciel a changé de place et de couleur, nous portons des lunettes sombres et la terre, de loin, on dirait la lune.