On pourrait reprocher au roman d’Alain Rémond Les romans n’intéressent pas les voleurs l’addition de coïncidences heureuses pour le narrateur; mais si justement ce sont grâce à elles que le roman existe, faut-il s’arrêter à celles-ci?

J’ai décidé de passer outre. Après tout, même hors de la fiction, chacun est confronté à des coïncidences — parfois même quotidiennement — et ne voient pas en quoi elles sont extraordinaires.

Deux amis de longue date, l’un journaliste et l’autre nègre dans une maison d’édition, quittent un jour Paris pour l’Aveyron afin de retrouver leur écrivain fétiche qui n’a rien publié depuis trente ans et qui aurait été vu dans la région. La piste était bonne. Les deux hommes retrouvent bel et bien Santenac, qui fut jadis écrivain et qui ne veut plus rien savoir de la littérature et surtout de la clique des lecteurs à laquelle appartiennent ces deux lurons venus le pourchasser jusque dans sa campagne où il vit comme un ermite et dans la pauvreté.

Le choc est grand. Mais le scoop est trop gros. Le journaliste qui avait promis de se taire, de ne rien dire de la vie actuelle de Santenac dont tout le monde avait perdu la trace, a publié un article sur l’écrivain sans même en parler à son ami de toujours.

Celui qui les avait unis toutes ces années est devenu celui qui les a séparés. Mais Santenac n’en est pas à un subterfuge près si bien que le narrateur fera par hasard une découverte des plus étonnantes concernant celui qui a quitté la scène. Une découverte que je ne vous dévoilerai pas, parce que tout cela est si bien tissé qu’elle vaut le détour.

Les romans n’intéressent pas les voleurs, titre qui se verra expliqué à la toute fin du livre, m’a enchantée. Littéralement. Pour bien des raisons, mais peut-être parce qu’on y trouve un vrai libraire. De ceux qu’on a envie de rencontrer.