Le signet a dû se perdre et le voilà qui cherche où il en était. Était-ce ici? Plutôt avant? Ou encore quelques pages après? Et le lecteur de Keith Fox s’énerve un peu. Il n’est pas du genre patient. Devrait-on lui rappeler qu’il est en vacances?
Le signet a dû se perdre et le voilà qui cherche où il en était. Était-ce ici? Plutôt avant? Ou encore quelques pages après? Et le lecteur de Keith Fox s’énerve un peu. Il n’est pas du genre patient. Devrait-on lui rappeler qu’il est en vacances?
Et les jours coulent entre baignades et lectures. Et les jours coulent sur la plage de Patrick Neill où elles s’attardent. Et les jours coulent dans un ailleurs où je voudrais être.
Ils regardent la mer. L’un d’eux lit. Mais il entend sûrement les vagues qui s’écrasent dans un fracas amoureux. Ils regardent la mer. Et le peintre Nicolas Odinet les a regardés.
Je regarde les lectrices de Roy Petley et moi qui ne connais rien à rien, comme j’aimerais savoir, juste à regarder leurs ombres sur le sable derrière elle, quelle heure du jour il peut être. Quelqu’un saurait-il comment on peut déterminer une telle chose?
Les mots semblent porter la lectrice de Fernando sanchez y Juan ailleurs. Dans un monde où elle rêve, où elle vit, où elle se délie et se déploie, comme pourvue d’ailes. Mais que peut-elle bine lire ainsi?
Le lecteur de Theresa Shelton semble bien heureux. Hamac et livre. Et pourtant, je ne l’envie pas. J’ai toujours l’impression d’être en équilibre, installée ainsi. Mais peut-être que ça s’apprend, comme le patin ou la bicyclette?
Et peut-être est-elle seule. Seule comme elle l’a toujours été ou comme elle l’est devenue. Avec pour seuls compagnons d’itinérance des livres qu’elle traîne au hasard de plages ou de lacs. Et peut-être n’est-elle pas seule. Peut-être que la lectrice de Jackie Stacharowski l’attend.
Le lecteur de Barbara Swanson en est à son deuxième dimanche de vacances. Et déjà il se dit que ça passe trop vite. Qu’il n’arrivera pas à lire tout ce qu’il a mis dans ses bagages. Combien de fois n’est-ce pas arrivé à chacun d’entre nous?
Sait-on quand on ouvre un livre qui regroupe plusieurs auteurs pourquoi l’un de ceux-ci nous touchera plus qu’un autre? Savait-elle, la lectrice de Gaston de La Touche que les vers de Jovette Bernier la bouleverseraient?
J’abdique tout
Je ne suis plus qu’un peu de chair qui souffre et saigne.
Je ne sais plus lutter, j’attends le dernier coup,
Le coup de grâce et de pitié que le sort daigne
Assener à ceux-là qui vont mourir debout.
J’abdique tout. J’ai cru que la cause était belle
Et mon être a donné un peu plus que sa part;
La mêlée était rude et mon amour rebelle,
Ma force m’a trahie et je l’ai su trop tard.
Je suis là, sans orgueil, sans rancœur et sans arme;
Mais l’espoir têtu reste en mon être sans foi,
Même si je n’ai plus cette pudeur des larmes
Qui fait qu’on a l’instinct de se cacher en soi.
La vie âpre, insensible, a vu ma plaie béante
Et tous les soubresauts qui ont tordu mon corps;
J’ai crispé mes doigts fous aux chairs indifférentes,
Mon amour résigné a pleuré vers la mort.
Qu’elle vienne, la mort, celle des amoureuses,
La mort qui vous étreint comme des bras d’amant,
Et qu’elle emporte ailleurs cette loque fiévreuse
Qu’est mon être vaincu, magnifique et sanglant.
Il sait qu’elle l’a attendu, qu’elle a espéré son pas, qu’elle a guetté tous les sons de la nuit. Il sait aussi qu’il a envie de réveiller la lectrice de Francine Van Hove par un baiser. Tellement envie. Mais il sait aussi qu’il aime tant la regarder qu’il ne veut pas la sortir de son sommeil. Pour la regarder encore et encore.
Et pourtant, dans le pays des rêves où elle a été emportée malgré elle, c’est exactement de cela dont elle rêve. Qu’il la réveille.
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Fait avec amour (❤️) par WHC
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