-Tu trouves ça plausible, toi, une bande de ploucs pareils?
-Mais oui. Évidemment!
-Tu trouves pas ça caricatural un peu?
-Justement. C’est ça le but. Tu ne vois pas que l’auteur a réuni dans un même livre des personnages dont on retient les tics?
-Je vois bien. Mais pourquoi?
-Pourquoi? Ça, je ne sais pas… Quoique… Peut-être veut-il nous signaler d’éviter ceux qui ne sont que des clichés?
-Mais on sait déjà tout ça, Pénélope.
-Mais eux ne le savent pas…

Et les lectrices de Maurice Brazil Prendergast continuent de deviser entre elles en utilisant le ton grave de celles qui ont un devoir à remettre et qui cherchent comment orienter leur point de vue.

Le livre est resté sur la table, le journal et la tasse vide sur la chaise. Traces de la lectrice de Maureen Hyde qui aime retrouver les signes de sa vie matinale, celle des premières lueurs du jour, de ses lectures, de moments justes à elle, quand elle rentrera, alors que celles-ci se seront noyées depuis dans un ciel de plus en plus noir.

C’était à l’époque où elle dévorait Belle du seigneur. Je me souviens de son enthousiasme. Elle disait n’avoir jamais rien lu de plus beau. Or, je ne saurai jamais ce qu’elle aura retenu ni si elle aura compris la portée d’un tel roman. Je ne saurai jamais, car elle disait que ça la laissait béate. Et pourtant, elle disait aimer les mots. Le mot amour, surtout. Qu’elle utlisait dans toutes ses conversations, dans tous ses courriels, au quotidien, au passé comme au futur.

Non, je ne saurai jamais ce que pensait la lectrice de Jamie Adams. Elle s’est éclipsée avant que je ne lui dise, peut-être, que sa lecture avait été aussi superficielle que sa propre vie.

Dès que le jour pointe le nez, il étale le journal et elle se poste derrière lui. Tantôt c’est elle qui lit, tantôt lui. Une habitude si vieille qu’ils ne sauraient pas dire de quand elle date. Une habitude suivie d’une autre : celle du petit déjeuner partagé tandis qu’ils commentent ensemble l’actualité.

Et puis, probablement que les lecteurs d’Edgar Bundy se sourient.

Et sûrement aussi que certains matins, ils traînent un peu au pays de la tendresse, oubliant les articles du journal abandonné sur la table.

Ça ne pouvait pas être une journée ordinaire pour qu’elle se réveille aussi tôt, même si elle a l’habitude des levers de soleil. Elle a d’abord pensé que c’était une de ces nuits en deux morceaux. Une petite heure à lire entre deux pans de sommeil. Mais celui-ci l’avait définitivement quittée. Et la lectrice du peintre salvadorien Carlos Alberto Imery a compris que c’était la date du jour qui avait troublé sa nuit. Et du coup, aussi, qu’il en serait toujours ainsi. Qu’on ne se joue pas des dates marquantes de sa vie.

Elle avait si hâte de plonger dans le livre que lui a prêté une collègue que la lectrice de Barbara Burghart-Perreault en a oublié de retirer son chapeau dans son empressement à ouvrir le livre. Il faut dire que sa collègue lui a parlé avec tant d’éloge de ce livre qu’il n’est pas du tout étonnant qu’elle se soit ainsi précipitée. Une question reste tout de même dans l’air. Dans combien de temps remarquera-t-elle son oubli?

Il a dit « Je suis trop vieux pour ça, pour mon cœur qui ne fait qu’un tour quand je pense à toi, pour ce sommeil perturbé par la couleur de tes yeux… Je suis trop vieux, c’est insensé, tout ça… » Et le lecteur de Lucia Lay Maxson a trouvé sur la table pour toute réponse quelques lignes tirées d’une chanson d’Alain Chamfort :

l’éternité c’est quand j’prends ta bouche
pas le nombre d’années
que purgent les condamnés

l’éternité c’est nos instants d’extase
et non une lourde peine
dont les jours se traînent

Et il a décidé de laisser entrer l’éternité dans sa vie…