A-t-elle fait autre depuis dix ans que s’asseoir dans cette chaise avec un livre soir après soir? Il lui semble que non, si elle soustrait du calendrier les quelques fêtes obligatoires auxquelles elle s’est pliée jusqu’à ne plus y aller du tout. Non pas qu’on ne l’invite plus. Elle a juste choisi de ne plus y aller, de plus être spectatrice pendant quelques heures d’un monde auquel elle n’appartiendra jamais, malgré ses humbles efforts.
La lectrice de Paul Hagemans est si silencieuse. Elle n’a d’enthousiasme que quand elle peut glisser quelques mots sur les livres et sur les écrivains. Et il y a si longtemps que le vieil oncle bibliothécaire a quitté ce monde qu’elle n’a plus personne avec qui partager sa passion, sinon qu’elle-même. Enfin, c’est ce qu’elle croit… Ou plutôt, c’est ce qu’elle croira, jusqu’à ce que tombe du livre un billet écrit à son intention. Il y a, je crois, un autre lecteur qui n’a plus personne avec qui parler de sa passion et qui s’est reconnu en elle.
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