Curieux roman que ce premier roman signé Elena Andreas à propos de laquelle on ne semble rien trouver sinon que son année de naissance, 1961, et les traces de deux autres livres, à savoir un roman et un essai sur le cinéma. Curieux roman en effet que Le passé, mettant en scène une femme au début de la trentaine qui, au terme d’une journée où elle est allée au cimetière sur la tombe de sa grand-mère un an jour pour jour après le décès de celle-ci, fait le tour de sa vie avant de s’allonger pour dormir et rêver de l’océan. Et ainsi enterrer le passé.

Très court roman (il compte 75 pages très aérées), Le passé est finement écrit, proche de la prose poétique par son rythme et par les images suscitées par des phrases courtes, mais lourdes de sens. Il s’agit en effet d’un dur constat sur une existence sans illusion, sur une vie dont elle s’est quasi retirée après avoir évacué chacun de ceux qui auraient pu se greffer plus longtemps que le temps d’une amitié, d’une conversation, d’une nuit. D’un constat sur son impossibilité de vivre autrement que seule, elle qui a été élevée par une grand-mère qui ne parlait pas et qui n’a pas su la préparer à une vie autre que celle dans laquelle elle évolue sans tristesse, sans espoir.

Un roman retenu au hasard d’une visite à la bibliothèque pour cet extrait : « Suis-je moins que vivante ou plus que vivante parce que moins qu’une vivante? »
Question à laquelle le livre fermé je ne peux répondre. Et à laquelle je n’ai pas envie de répondre, au fond, préférant conserver de ce premier roman son climat. Et cette phrase : « J’attendais uniquement que les lendemains se succèdent, je n’étais pas pressée de rire d’en avoir espéré quelque chose. »

Titre pour le Défi Premier Roman

Catherine Aygalinc est sûrement amoureuse de Paris. Il ne peut en être autrement quand on consacre un livre aussi riche, aussi beau, tant par son contenu littéraire que pictural, à Paris. C’est donc face au ravissement de l’auteure que nous nous trouvons au hasard de ces pages consacrées à la capitale de la France, un ravissement qui devient le nôtre à mesure que défilent sous nos yeux des photos prises par d’autres amoureux de Paris et les mots écrits par ceux qui ont tant aimé cette ville à nulle autre comparable.

Baudelaire, Verlaine, Apollinaire, Prévert, Eluard, Nerval, Aragon, Breton et nombre d’autres réunis dans Paris Poète répondent aux photos de Nadar, Brassaï, Wols, Doisneau, Cartier-Bresson et quelques autres, à moins que ce ne soit ceux-ci qui répondent en clichés aux premiers.

Mais peu importe. Ce qui nous intéresse est le résultat. Cette promenade dans les multiples Paris des uns et des autres, le Paris des cafés, celui des quais, des toits, celui où se croisent les noctambules, le Paris à l’avant-garde de la mode, le Paris des métiers, le Paris des artistes, tous ces Paris qui n’en forment qu’un et dans lequel nous allons en chantant au fil des pages une des nombreuses chansons qui lui son dédiées et que certains textes et photos nous suggèrent. À vous de choisir la vôtre.

Quant à moi, je feuilletterai encore Paris Poète. Pour le plaisir. Pour la beauté des mots. Pour la lumière des photos. Pour la nostalgie qui fait vivre.