Lali

Le dernier rendez-vous

Je viendrai, car tu dois mourir,
Sans être las de me chérir;
Et comme deux ramiers fidèles,
Séparés par de sombres jours,
Pour monter où l’on vit toujours,
Nous entrelacerons nos ailes!
Là, nos heures sont éternelles :
Quand Dieu nous l’a promis tout bas,
Crois-tu que je n’écoutais pas?

Marceline Desbordes-Valmore, Poésies

*choix de la lectrice de Megan Coyle

Je suis une fan de l’auteur de Benito et du créateur de personnage de Klonk. Je l’avoue. Comme j’avoue avoir lu presque tous les livres qu’il a écrits tant pour les adultes que pour les jeunes de tout âge. Sachant cela, vous ne serez donc pas étonnés si je vous dis que j’attendais impatiemment son nouveau roman. Encore plus si je vous annonce que François Gravel, pour l’occasion, a choisi de se frotter au roman policier pour la première fois de sa vie, non?

Tout ça pour vous dire que je me suis plongée dans À deux pas de chez elle avec ce bonheur qu’on a toujours à lire les auteurs qu’on aime, surtout quand ils savent créer des personnages si « vrais » qu’on a la nette impression de les avoir croisés au moins une fois, et parfois même de les connaître depuis toujours. Tout de suite, j’ai aimé Chloé Perreault, la jeune enquêtrice de la Sûreté du Québec, à qui on confie en juillet 2009 une enquête qui avait été abandonnée depuis des années, faute de nouveaux indices ou de preuves qu’il ne sert à rien de la poursuivre, les disparus ayant refait surface ou ayant démontré hors de tout doute possible qu’ils ne reviendront jamais.

C’est le cas de Marie-Thérèse Laganière, disparue en juin 1976, à l’âge de 21 ans, dont on vient de découvrir le corps, ou plutôt le squelette, à deux pas de chez elle, alors que sa voiture avait été retrouvée à des centaines de kilomètres de là, tout comme tous ses effets personnels. Il ne s’agit donc plus d’une disparition, mais d’un décès et qui plus est, d’un meurtre, puisque les corps de celle-ci et d’un homme qui a été identifié comme l’amoureux de ses 15 ans ont été enterrés près d’un lac il y a plus de 30 ans.

Du coup, Chloé doit lire chacun des comptes rendus effectués par les enquêteurs à l’époque et rencontrer chacun des protagonistes encore vivants afin de comprendre comment le corps de Marie-Thérèse a pu se retrouver si loin de l’endroit où on l’a cherchée pendant des années. Cela donne lieu à un assez bon roman et à la description de la vie d’une petite ville inventée pour les besoins de l’enquête, laquelle serait à deux pas de la frontière avec les États-Unis. Autrement dit, on croit à cette histoire et aux personnages avec laquelle nous faisons connaissance en même temps que l’enquêtrice.

Mais. Mais. Car il y a des mais. Des erreurs de dates qui dérangent. Comment une jeune femme née en janvier 1957 peut-elle avoir 18 ans et non 19 ans en juin 1976? Pourquoi un enquêteur aurait-il téléphoné à un autre le 12 juin alors que la disparition n’a été signalée que le 14? Je vous le concède : ce ne sont là que des détails. Mais en ce qui me concerne, et je ne suis pas la seule à penser ainsi, ils relèvent de l’impardonnable en matière de roman policier. Voilà des réviseurs qui n’ont pas fait leur boulot et qui ne se sont intéressés qu’aux coquilles.

Mais. Et c’est là que j’ai été vraiment, mais absolument, totalement et irrémédiablement désappointée : Chloé ne trouve pas le coupable, il vient à elle et avoue tout. Ah. Et dire que François Gravel avait réussi à nous tenir en haleine. Pour ça. Juste ça. Dommage. J’attendais son nouveau livre avec une telle impatience.

Pas demain. Tout de suite. En novembre, en décembre.

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[…] on a beau le saisir par les yeux, un texte reste lettre morte si on ne l’entend pas. Ces mots, Hubert Nyssen les a écrits dans Éloge de la lecture, livre publié en 1997. Et pourtant, quelque dix ans plus tôt, à l’occasion d’un petit déjeuner avec des libraires montréalais, il me semble qu’il avait déjà prononcé ces mots.

L’éditeur des livres en français de Nancy Huston, de Paul Auster, d’Alberto Manguel, de Göran Tunström, de Cees Nooteboom et de tellement d’autres auteurs dont certains titres sont appelés à devenir des classiques, n’est plus. Il nous a quittés il y a un peu plus d’une semaine en laissant derrière lui un héritage extraordinaire, les éditions Actes Sud qu’il a fondées en 1978 et des livres.

Né à Bruxelles, installé en Provence en 1968, naturalisé français quelques années plus tard, l’éditeur aussi romancier, poète et essayiste, a toujours été fier de ses origines belges. Il avait d’ailleurs reçu le prix Franz Hellens en 1983, été élu membre de l’Académie royale de langue et de littérature françaises de Belgique en 1998 et fait chevalier de l’Ordre du Mérite wallon il y a quelques mois.

Et moi, à l’heure où il n’est plus, je repense à ce petit déjeuner, à l’homme de passion qui l’avait animé. Et je me dis qu’il nous manque déjà. Les véritables éditeurs sont si rares dans ce monde du livre où certains que je ne nommerai pas publient des livres dont ils n’ont pas lu une ligne et tentent de les vendre comme n’importe quel bien de consommation. Mais s’agit là d’un tout autre débat.

Un éditeur, un écrivain, un homme de passion vient de nous quitter. Mais il ne s’éteindra jamais, comme certaines étoiles de notre ciel littéraire.

Merci Hubert.

*toile de Katie Herzog

La bêtise a ceci de terrible qu’elle peut ressembler à la plus profonde sagesse. (Valéry Larbaud)

*toile de George-Daniel de Monfreid