Ô toi dont le visage a essuyé le vent d’Hiver,
Dont l’œil a vu les nuages de neige flotter dans les brouillards
Et les cimes noires de l’orme, parmi les étoiles glacées,
À toi le printemps sera époque de moisson.
Ô toi dont le seul livre a été la lumière
Des ténèbres suprêmes dont tu te sustentais
Nuit après nuit quand Phébus était loin,
À toi le Printemps sera triple matin.
Ô que la soif du savoir ne te brûle — je n’en possède aucun,
Et cependant mon chant de lui-même naît avec la chaleur,
Ô que la soif du savoir ne te brûle — je n’en possède aucun,
Et pourtant le soir écoute. Qui s’afflige
À la pensée de l’oisiveté ne saurait être oisif
Et il est en éveil celui qui se croit endormi.

John Keats, Seul dans la splendeur

*choix de la lectrice de Nicolas Alexandrovitch Tharkoff

Lorsque me vient la peur de pouvoir cesser d’être
Avant que ma plume ait glané mon futile cerveau,
Avant qu’en haute pile les livres, imprimés,
Enserrent, greniers pleins, la récolte bien mûre;
Lorsque sur la face étoilée de la nuit j’aperçois
Les immenses symboles nuageux d’une grande épopée,
Et pense que peut-être je ne vivrai pas assez
Pour en tracer les ombres de la main magique du hasard;
Et puis lorsque je sens, belle créature d’une heure,
Que sur toi mon regard ne se posera plus jamais,
Que jamais plus je ne goûterai au pouvoir féérique
De l’amour sans souci; alors sur le rivage
Du vaste monde, seul je demeure et songe
Le temps qu’Amour et Gloire s’abîment au néant.

John Keats, Seul dans la splendeur

*choix de la lectrice de Charles-Henry Tenré