La plume glisse. Il ne sait pas encore si ce sera une lettre ou un poème. Il a tant de choses à lui dire. Tant de mots d’amour à graver sur sa peau que le papier lui semble bien triste pour le faire. Si bien que l’écrivain peint par Phil Cashdollar a écrit : « Je n’ai que ma plume pour écrire l’indélébile. Qui ne l’est qu’au moment où je l’écris. L’encre s’efface. Les lettres se perdent ou se déchirent. Puisse le tout rester intact. Indélébile. Jusqu’à ce que ma langue puisse écrire des Je t’aime dans ton dos. »

C’est une mauvais blague, ai-je pensé. Moi qui ai me suis promenée hier pieds nus dans des sandales et dont le nez a rougi parce que je n’imaginais les rayons du soleil aussi ardents, je vais faire face à quelques flocons en cours de journée mercredi?

C’est une mauvais blague, ai-je pensé. Et j’ai changé de poste, et j’ai regardé sur la toile ici et là. La mauvaise blague s’est répandue, elle est partout.

Alors, j’ai ouvert un livre, comme l’a fait la lectrice de Daniel Maria Thurau et je me suis perdue sur une plage où il fait bon le soleil d’hier.

Le livre lui parle de cet ailleurs resté collé à sa peau, de ces odeurs qui n’appartiennent qu’à certains lieux, d’une lumière à nulle autre pareille, de ce bout de rue au bout duquel le paysage s’étale grandiose, d’une ville dont elle rêvera toujours. Jusqu’à ce que la vie l’y emmène une fois encore. Et tandis que la lectrice de Maureen Bannon est à des kilomètres de chez elle, dans les rues d’une ville européenne, dans des photos qui lui rappellent les jours heureux, un accent lui fait lever les yeux. Oui, c’est bien cet accent. Celui des habitants de cette ville, du livre qui en parle. Et elle sourit.