Toujours ensemble, ta main toujours assez proche pour être prise; comme j’ai besoin de ta présence, comme je suis abandonnée sans elle, depuis que je te connais! ta présence est, crois-moi, le seul rêve que je rêve, il n’en est pas d’autre! [ Kafka, Franz ]

Elle savait bien qu’elle avait copié cette phrase un jour. Il y a très longtemps. Immensément longtemps. Les yeux rêveurs. En se disant qu’elle ne serait jamais en mesure de dire ces mots à quiconque, parce que personne ne prendrait jamais sa main.

Mais elle n’avait jamais oublié la phrase. Elle ne l’avait qu’un peu déformée.

Et maintenant que la main existe, la lectrice d’Anne Bernhardi ne voulait qu’une chose : retouver les mots. Bien disposés. Intacts. Justes. Et les transcrire de sa main pour les glisser dans la main de celui qui serre désormais la sienne.

Elle s’est éveillée au beau milieu de la nuit. Peut-être parce que les fenêtres grandes ouvertes de la veille n’avaient pas été fermées et que l’air frais s’était glissé entre les draps. Elle s’est éveillée et elle a cherché ce livre qui la fait tant rêver. Ce livre qu’elle sort parfois et qui raconte tous ces pays où elle voudrait aller. Ce live qu’elle aime visiter sans savoir où il va la mener. Et le hasard aura peut-être emporté la lectrice de Boris Karafelov dans un pays de couleurs et de lumière où on souhaiterait pour elle qu’elle se réveille dans quelques heures.