Elle a appuyé la tête sur sa main. Elle regarde au loin. Probablement vers l’est, là où le soleil se lève. Le livre est ouvert sur ses genoux, mais elle ne lit pas. La lectrice de Frank Mason écoute en boucle une chanson d’amour. Une chanson dans une autre langue que la sienne, une chanson venue de l’est, une chanson qui la berce comme sait la bercer celui qui l’aime.
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