Lit-elle un article qui lui parle d’une de ces villes dont elle rêve sans savoir si elle la verra un jour? Une ville où inscrire ses pas, où flâner? Une ville de roman, une ville hantée par quelque poète ou peintre? Une ville où se parle une langue qu’elle ne connaît pas mais dont elle rêve d’entendre la musique? Peut-être.

Ou alors est-elle déjà dans cette ville, une ville dont le nom commencerait par V, pourquoi pas? Vienne, Venise, Valparaiso, Vancouver, Vérone… V comme Vivre.

*sur une toile de Raymond Olivere

Alors que le jour doucement s’insinue dans la pièce, que l’air frais glisse sur la peau de son cou, elle a une fois de plus sorti son cahier. Il y a tant à écrire. Tant d’histoires qui lui sont venues dans la nuit et qui s’entremêlent. Tant de conversations dont elle a retenu des bribes et qu’elle voudrait utiliser autrement. Tant de personnages qui se bousculent.

Et elle jette tout en bloc sur le papier. Sans trier, sans réfléchir, sans analyser. Tout ça servira plus tard, dans une heure ou dans six mois, peu importe. Ou ne servira pas. Elle sait juste qu’il n’y a que dans le jour qui s’installe que tout lui vient ainsi. Elle sait juste, aussi, qu’elle ne peut vivre autrement. Et qu’elle n’a pas envie d’en changer.

*sur une toile de Stephanie Ford Forrester