Alors que le jour doucement s’insinue dans la pièce, que l’air frais glisse sur la peau de son cou, elle a une fois de plus sorti son cahier. Il y a tant à écrire. Tant d’histoires qui lui sont venues dans la nuit et qui s’entremêlent. Tant de conversations dont elle a retenu des bribes et qu’elle voudrait utiliser autrement. Tant de personnages qui se bousculent.
Et elle jette tout en bloc sur le papier. Sans trier, sans réfléchir, sans analyser. Tout ça servira plus tard, dans une heure ou dans six mois, peu importe. Ou ne servira pas. Elle sait juste qu’il n’y a que dans le jour qui s’installe que tout lui vient ainsi. Elle sait juste, aussi, qu’elle ne peut vivre autrement. Et qu’elle n’a pas envie d’en changer.
*sur une toile de Stephanie Ford Forrester
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