Il y a parfois des univers dans lesquels on se sent si bien dès qu’on y entre qu’on n’a plus envie de les quitter. Tel est celui de l’artiste provençale Véronique Didierlaurent, dont je vous offre quelques sculptures (de lectrices, bien évidemment) en vous invitant à la suivre chez elle.
Même si c’est le premier jour de l’automne!
J’ignore si cette série de photos plaira à la lectrice d’Ahren Hertel, mais je suis certaine qu’elle plaira à Denise!
De telles fenêtres, n’est-ce pas une invitation à les photographier?
Tout semble indiquer que les feuilles de la clôture du golf municipal ont été avisées que c’est aujourd’hui le premier jour de l’automne…
Le lac, les ponts et même un banc, tout ce qu’elle a délaissé pendant quinze jours, l’attendent… et sûrement deux ou trois canards…
Une fois de plus, la lectrice peinte par l’artiste Alia El-Bermani n’a pas vu passer son dimanche. Pas plus que vous, peut-être… Si bien que nous voici déjà lundi. Peut-être le meilleur moment pour lire les textes inspirés par la toile du 13 septembre et pour jeter un œil sur celle qui a été accrochée hier et qui attend elle aussi que vous la racontiez…
Avant de partir, Chantal a demandé à son pote l’oiseau de surveiller le ciel pour elle. Tout va bien, m’a dit celui-ci qui aurait su par des collègues que l’avion d’Armando s’est bien posé à Bruxelles hier. Du coup, nous lui souhaitons tous un retour au travail pas trop pénible!
Je l’ai regardée lire. La lectrice peinte par Pamela Chatteron-Purdy se laissait imprégner par les mots de Baudelaire. Les fleurs du mal allaient laisser des traces sur elle, je le sentais. Ce n’est que quand elle a été partie que j’ai pu lire ce qu’elle avait choisi :
Le parfum
Lecteur, as-tu quelquefois respiré
Avec ivresse et lente gourmandise
Ce grain d’encens qui remplit une église,
Ou d’un sachet le musc invétéré?
Charme profond, magique, dont nous grise
Dans le présent le passé restauré!
Ainsi l’amant sur un corps adoré
Du souvenir cueille la fleur exquise.
De ses cheveux élastiques et lourds,
Vivant sachet, encensoir de l’alcôve,
Une senteur montait, sauvage et fauve,
Et des habits, mousseline ou velours,
Tout imprégnés de sa jeunesse pure,
Se dégageait un parfum de fourrure.
Ainsi tout change, ainsi tout passe;
Ainsi nous-mêmes nous passons,
Hélas ! sans laisser plus de trace
Que cette barque où nous glissons
Sur cette mer où tout s’efface.
(Alphonse de Lamartine)
*toile de Tivadar Zemplényi
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Fait avec amour (❤️) par WHC
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