Lali

C’est l’écriture du poète Pierre Nepveu, un des deux auteurs de l’anthologie intitulée La poésie québécoise et un de ceux qui ont marqué ma vie d’étudiante à l’Université de Montréal où il enseigne, qui a séduit la lectrice du peintre israélien Alexander Bogen. Et ces vers qu’elles a choisis pour nous :

le temps ne connaît pas ses proies
elles tombent d’un mauvais voyage
l’année courante a broyé les os les idées noires
les oiseaux accrochés au vent armé
aux édifices de lumière
immatériels
le temps n’aime pas ses victimes
les rejette à la grande noirceur
d’une survie lunaire
les dévisage dans le courant d’air
d’une éternité prosaïque sans densité
tandis que les nerfs méli-mélodisent
le destin se tourne dans son lit
en déploiement de faiblesse
en état de grâce érotique ou savante
les proies s’échappent et reviennent
parmi les arbres les passions mobiles
les appartements néantisés par la hâte
(soleil en cage les oiseaux en repartent
leur blancheur assouvie)
au fil du corps plus ou moins sûr de ses limites
à l’esthétique maturité
de ses faits et gestes
que le temps n’emporte pas
en paradis

amour qui ne peut s’épanouir
finit-il par flétrir
se faner
et dans le vent se disperser

amour échevelé amour fou
aux couleurs des saisons
que fera-t-il de nous
à l’heure de l’abandon

(août 2009)

*toile d’Igor Bitman

J’avais tant aimé Le livre d’Elena d’Alain Jomy qu’il me fallait absolument mettre la main sur son premier roman, Heureux comme à Monterey.

Là encore, une histoire de racines. Là encore, l’omniprésence de la musique, de l’exil, de ce qu’on appelle le hasard et qui est bien souvent ce qui devait arriver.

Transportez-vous à Monterey, en Californie. Imaginez la mer, puis pensez à Steinbeck. Ou plutôt, ne pensez à rien. Laissez-vous, comme le narrateur, porter par cette rencontre devant un hôtel entre deux hommes qui ne se sont pas vus depuis cinquante ans.

L’un, violoncelliste, revenait des camps et avait retrouvé à Paris l’épouse et la fille de celui qui avait été son maître et qui n’était pas rentré. L’autre avait six ans, c’était le petit-fils du grand professeur. Entendez le premier jouer pour le second. Imaginez la photo d’un gamin sur les épaules de cet homme, une photo qui n’a jamais quitté le narrateur toutes ces années.

Et les voilà tous deux, à des milliers de kilomètres de Paris, bien loin de cet été à Montmorency. Une espèce de rendez-vous de la dernière chance où celui de Paris trouvera dans l’histoire du violoncelliste les propres pièces du casse-tête de ses origines. Et vous voilà, vous aussi, témoin de cette histoire, de ces histoires, de l’Histoire. Et vous direz, à l’instar de Paul Éluard, « Il n’y a pas de hasard, il n’y a que des rendez-vous » au moment où vous fermerez le livre sur la dernière page, avec ce sentiment d’avoir touché un morceau d’humanité.

Il n’y en a jamais tant eu que cette année!

Et sur la même rue, un CPE (Centre de la Petite Enfance) tout aussi accueillant!

Juste un peu au nord du boulevard Gouin, toujours à Montréal-Nord, une maison plus qu’accueillante!

Voilà une photo qui m’a beaucoup fait sourire! Je me demande si elle aura le même effet sur la lectrice peinte par Emma Warfield Thomas…

Encore quelques preuves que la pluie a du charme…

Encore un décor qui m’aurait donné envie d’aller remercier ceux qui l’ont conçu!

Pour un lundi en beauté!