L’univers du peintre canadien Rob Gonsalves est absolument fascinant. Preuve en est ce tableau où une bibliothèque devient une suite de fenêtres ouvertes. Comme si entrer dans un livre était entrer dans un autre monde.

Et les toiles de Gonsalves possèdent toujours ce côté ludique et imaginatif qui fait de son univers un vaste paysage où nous avons tous des yeux d’enfants. J’ai dans mes tiroirs un joli diaporama présentant plutôt bien ses tableaux. Que ceux et celles qui sont intéressés me laissent un commentaire et il vous arrivera par courriel. Pour le plaisir de rêver!!

Il n’y a pas eu de samedi où il ne s’est pas assis là au fond de la salle. Dans l’ombre. Et ce, depuis des semaines. Comme si de là, il pouvait l’observer à son aise. Sans rien dire. Mais visiblement admiratif. Parce qu’elle écrit? Parce que personne ne vient jamais s’asseoir à sa table? Parce que visiblement elle est heureuse?

L’écrivaine peinte par Hermann Fenner-Behmer n’est pas dupe du manège. Elle a tout vu. Et elle ne fera pas comme ses aînées. Nous ne sommes plus au XIXe siècle, mais au XXe, affirme-t-elle pour se donner du courage.

Elle ne va quand même passer tous les samedis de sa vie à se laisser dévorer des yeux sans inviter l’homme du fond de la salle et sa plume à s’asseoir à sa table. Elle est d’ailleurs en train de lui écrire. Elle a hésité longtemps sur la manière de l’aborder. Et puis, ça lui a semblé évident. Le garçon ira lui apporter ce mot : Et vous, qu’écrivez-vous les samedis soirs?

La lectrice de Sandy Belock-Phippen aime tant Paris qu’elle peut passer des heures à feuilleter des guides de voyage ou des livres d’art parlant des musées. Elle aime tant Paris qu’elle dévore tous les livres qui s’y déroulent en ayant une prédilection pour ceux qui s’attarde aux détails des trajets des personnages. Pas étonnant qu’elle ait tant aimé Héloïse d’Anne Hébert qui a comme toile de fond le métro parisien. Un livre pourtant si mal accueilli par la critique. Mais elle n’a jamais tenu compte de la critique. Jamais. Et ce n’est pas aujourd’hui qu’elle va commencer.

Elle est dans sa bulle. Tellement dans sa bulle que la sonnerie du téléphone la fait sursauter, tout comme le plafond qui craque, ou une porte qui claque.

Pas juste dans sa bulle, BIEN dans sa bulle.

Car il y a des livres dans la bulle de la lectrice d’Elda Abramson. Et puis de quoi écrire. Quelques CD qui traînent. L’odeur de légumes au cari, peut-être. Et probablement un homme qui l’aime, ce qui rend sa bulle aussi confortable. Avec parfois, aucune envie d’en sortir.

Curieusement, je crois que je la comprends.