Elle a refermé le livre, mais elle n’arrive pas à se détacher de lui. Il l’a accompagnée pendant tellement de jours qu’elle n’a pas envie de le quitter.

Et la lectrice de Judrix serre le livre contre elle, sur son cœur.

Elle sait qu’elle tournera les pages à nouveau, que ce livre est une part d’elle et que quelques pages resteront gondolées par les larmes qu’elle a versées.

Elle entrera sur la pointe des pieds, comme tous les matins. Et elle restera là à la regarder. Et elle sourira. Il y a tant d’elle dans sa fille, dans cette faim de mots dès le réveil. La petite lectrice de Lee Ubald Bennion lèvera peut-être les yeux. Elle sourira aussi. Et elle retournera à son livre tandis que sa mère ira préparer leur repas.

Parfois, c’est elle qui lit sur le sofa. Parfois, c’est lui. Mais il y a chez eux quelque chose qui ne va pas et qui ressemble à une attente. Ou à quelque chose d’incomplet.

Parce que le divan est bien trop grand pour une personne. Parce qu’ils seraient bien mieux assis côte à côte, enlacés, même si pas dans le même livre. Oui, le lecteur et la lectrice d’Ann Murray seraient beaucoup mieux à lire en même temps.

Elle s’est allongée pour lire. Une pose qu’elle aime entre toutes. Pourtant, je la sens un peu fatiguée. Je crains que la lectrice d’Anna Lo Faro ne s’endorme ainsi… Et pourquoi pas? Elle a auprès d’elle un charmant compagnon.

Et parce que l’absence, parce que la distance, l’écrivain de Guido Reni note jour après jour ses mots pour elle dans un grand cahier. Inlassablement. Comme si sa vie en dépendait. Comme si nulle autre raison de se lever que pour lui écrire, que pour lui dire à quel point dans son absence elle est présente. Et peut-être là-bas fait-elle exactement la même chose.