Elle s’est assise près de la fenêtre, a posé le livre sur la table. Et la lectrice de William Worcester Churchill s’est laissée caresser par la lumière. Rien d’autre. Elle n’avait pas besoin de mots ou d’autres choses. Juste de cette lumière sur son visage, sur son cou, sur ses mains. Quelques minutes. Comme pour ainsi saluer cette journée qui commençait, qui allait être heureuse. Que ça, heureuse.
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