Toutes les toiles pourraient porter le titre À la recherche de soi.

Recherche de moi en elles, recherche d’elles en moi. Flairjoy a tout à fait raison. Je ne fais que ça, tenter de parler de moi à travers elles, tenter de percer leurs secrets qui sont souvent les miens. Et souvent je reste au bord de celles-ci, incapable d’y entrer ou alors je m’y installe si bien que je ne veux plus les quitter.

Oui, décidément, dans sa grande sagesse, Flairjoy a su deviner quelque chose de Lali. Quelque chose qui se cache aussi dans la toile de Jean Pierre Muller. Quelque chose qui est dans ce flou, dans cette clarté et cette distorsion combinés. Dans cette lectrice dont on devine les contours. Dans cette lectrice qui se livre un peu. Dans les couleurs des émotions. Dans cette espèce de mosaïque où tout de moi s’entremêle. Où je me glisse, intruse et chez moi en même temps. Comme dans chacune des toiles.

Sunday morning. Dimanche matin. L’artiste Ellen Dreibelbis ne pouvait trouver meilleur titre pour décrire ce moment intime entre la lectrice et les pages qu’elle tourne, le café qui a ce goût que seul celui du dimanche possède et ce rai de lumière qui va jusqu’à elle. Cette toile dans laquelle je n’ai pas besoin de chercher à entrer, parce que j’y suis déjà.

Ces toiles que j’accumule, que je classe et qui m’inspirent auraient-elles remplacé la passion que j’avais pour les cartes postales ? Suis-je tout simplement passée d’une boulimie à une autre malgré ces cartes que je ramasse toujours, mais avec moins d’intensité, et qui sont elles aussi rangées dans une vingtaine de classeurs ?

Les tableaux ont toujours suscité en moi des images, des mots, des poèmes. Les cartes postales attisaient mes rêves de partir. Elles le font encore. Une carte postale d’Écosse expédiée par ma filleule et une des gorges du Tarn envoyée par Myriam en sont la preuve. Je me suis mise à voyager dans ma tête.

Or, les tableaux me font eux aussi vagabonder ici et là. Mais ils font davantage. Ils me font écrire, ce que les cartes postales n’avaient pas réussi à faire. Et c’est peut-être pourquoi ils ont pris dans de place, pourquoi je puis passer des heures pour trouver ne serait-ce qu’une seule toile qui ne fasse pas déjà partie de ma galerie.

La lectrice de Vickie Bailey Ebbers semble elle aussi perdue au pays des toiles. Ira-t-elle jusqu’à écrire ce que l’une d’elles lui souffle à l’oreille ?