enroulés emmêlés enchevêtrés
dans une même faim
dans la lumière du matin
pour mieux nous explorer
pour mieux nous humer
pour mieux nous toucher
enroulés emmêlés enchevêtrés
dans un même désir
dans la faim de dire
nous voilà entiers
non plus éparpillés
dans l’immensité
enroulés emmêlés enchevêtrés
pour mieux nous aimer
(février 2008)
*toile d’Eugene Edward Speicher
Un violoncelliste perd l’ouïe lorsqu’un projecteur se détache du plafond pendant un concert. C’est là l’idée de départ du roman de Jean Malka. Un roman dont j’ai découvert l’existence grâce à ce compte rendu qui en dresse les grandes lignes sans trop en dire.
Un roman où psychologie, musique et politique s’entremêlent dans de courts chapitres où le violoncelliste qui n’est plus sourd ment à tous et surtout à lui-même. Un roman bien ficelé, qui se lit comme un roman policier, et qui est d’autant plus passionnant si on aime le violoncelle et les anecdotes entourant la musique et les compositeurs. Le violoncelliste sourd avait toutes les composantes pour me plaire. Ce qui a été le cas, si bien que je l’ai un peu étiré pour ne pas en voir la fin trop vite.
j’ai croisé le soleil et il était tout souriant!
À défaut de véritables roses qui embaument, et en attendant qu’elles ne daignent bien faire signe, quelques roses de tissu photographiées le jour de Pâques chez mes parents. On dirait presque des vraies, non?
Et si je dérangeais le lecteur de l’artiste Georgette Agutte? C’est que j’ai envie de l’emmener dans un endroit fait de toiles et de poésie qui risque de lui plaire…
Je ne sais pas pourquoi mais à celle-là j’aurais bien demandé ce qu’elle lisait tant son livre semble passionnant. Mais peut-être qu’Armando l’a fait pour moi?
Seriez-vous, comme la lectrice peinte par Emil Bainhardt, en train de relire une dernière la phrase déposée mercredi dernier pour ce que mots vous inspirent, avant de vous jeter à l’eau? C’est ce que nous saurons demain à la même heure!
Ce ne sont pas les heures qui sont précieuses, ce sont les minutes. (George Bernard Shaw)
Précieuses minutes que celles qu’on vole au temps qui nous glisse entre les doigts comme du sable. Précieuses minutes que celles qu’on prend à tourner quelques pages dans la lumière du matin. Précieuses minutes que celles où les mots s’accrochent à nos yeux et troublent notre cœur.
*toile d’Edmund Charles Tarbell
Entre À la bonne franquette, Le poulbot et La galette des Moulins, mon cœur balance, ou plutôt mes papilles salivent. Tout ça à cause de Chantal qui fréquente les lieux gourmands de Montmartre.
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Fait avec amour (❤️) par WHC
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