Un petit garçon ou une petite fille qui prononce le mot « papa » devrait être certain que Papa est un héros, un preux, et un père qui n’est pas capable d’apparaître ainsi aux yeux de ses enfants n’est pas digne d’être appelé Papa.
[Emmanuel Carrère]
*toile d’Honoré Daumier
Ils débordent d’amour, comme celui qui veille sur l’enfant peint par Irene Bailey ou sont carrément absents. Ils sont nos héros ou nous les connaissons si peu que nous ne savons qu’en dire. Ils sont maladroits et fiers. Et certains ne savent pas composer avec ce rôle. Dans tous les cas, ils laissent des traces, des marques indélébiles qui font de nous ce que nous sommes. L’enfant sans père ou né d’un père qui a pris la fuite hésitera à donner la vie. Ou alors s’y appliquera avec toute la tendresse qui lui a manqué.
Le mien restera à jamais mon héros.
La journée sera donc consacrée aux pères. Heure après heure. Par quelques toiles mettant en scène pères et enfants et des familles, et des citations, comme je l’avais fait pour la fête des Mères. Libre à vous de commenter tout ce que vous avez envie de commenter. Avec vos anecdotes, vos remarques, vos poèmes et tout ce qui vous viendra en tête.
Bonne fête à mon papa, aux papas et aux grands-papas.
Elle a lu les mots de la poète portugaise Sophia de Mello Breyner que d’autres ont laissés là avant elle. Des mots qui l’ont touchée, émue, bouleversée. Des mots que la lectrice d’Isaac Israëls laisse à son tour pour qui les lira.
Je ne t’appelle pas pour te connaître
Je connais tout à force de ne pas être
Je te demande de venir et de m’offrir
Un peu de toi-même où je puisse habiter
suis-je ombre suis-je lumière
suis-je vent suis-je poussière
suis-je lumière suis-je étincelle
quand sa voix m’appelle
suis-je neige suis-je soleil
suis-je sommeil suis-je réveil
suis-je réponses suis-je questions
suis-je autre chose qu’émotions
(juin 2008)
*sur une toile de Viestarts Aistars
Chose promise, chose due. Les premières roses de l’année sont pour Denise, pour la remercier de fleurir et d’embellir avec régularité le pays de Lali. Photographiées ce matin, rue Jeanne-Mance, à quelques pas de la Place des Arts.
La lectrice du peintre suisse Carl August Liner a encore le temps, tout comme vous. En effet, ce n’est qu’à 8 heures, demain, heure du Québec, que je validerai les commentaires liés à la toile de la semaine avant d’en accrocher une autre. Donc, si le cœur vous en dit, il est encore temps de nous raconter en vos mots la toile en cours.
La sculpture de livres a pour titre « Savoir Pouvoir » et elle compte environ 12 500 livres. Une idée de Jakob Gautel. On peut lire tous les détails ici. Merci à Agnès d’avoir déniché ça pour nous!
Je ne fais pas exprès d’écouter, mais je ne peux m’empêcher de les entendre, d’entendre des bouts de leurs histoires, des conversations en entier ou une seule phrase. Ni, surtout, m’empêcher de broder et de raconter ce qui n’est pas dit, de dévoiler à ma manière, sans savoir si ce que je raconte possède une once de vérité ou de vraisemblance. Non, je ne peux m’empêcher ni de les regarder, ni de les entendre. Dans la rue, dans le bus, à l’épicerie, dans les salles d’attente, partout où ils ne chuchotent pas quand ils ne sont pas en train d’entretenir la galerie en hurlant dans leurs téléphones cellulaires.
Je ne fais pas exprès, pas plus que la lectrice de Karen Cooper, mais je les entends. Et je leur invente des vies. Et pire, je ne me lasse pas de le faire.
Grâce à mes collaborateurs, il n’y a pas de journée sans fleurs au pays de Lali. Pour mon plus grand plaisir. Et pour le vôtre, j’espère! Si je ne m’abuse, il s’agit de pivoines. Mais pour m’en assurer, je vais demander à Denise. On ne sait jamais. Les fleurs suisses et les fleurs du Québec portent peut-être des noms différents…
Elle est entrée dans Malgré les ruines et la mort comme on entre dans un de ces endroits qui demandent respect et silence. Elle est entrée dans les mots de Sophia de Mello Breyner comme on entre dans ces lieux où rien ne bouge plus et où tout est, malgré tout, mouvement. Celui de l’âme qui gravite. Et la lectrice de Gustave Courbet a pleuré.
Ne cherche pas la vérité dans ce que tu sais
Ne cherche pas dans tes gestes le destin
Tout ce qui advient est solitaire
En dehors du savoir en dehors des lois
À l’intérieur d’un rythme aveugle et sans limite
Où aucun nom ne fut jamais prononcé.