Il était tôt. C’était l’heure où les fleurs s’ouvrent, encore humides de la nuit, en se faisant sécher au soleil. L’heure où on marche en se racontant. L’heure où l’amitié entre Armando et moi s’est inscrite pour toujours en un seul regard. Une nouvelle fois. Entre deux photos. D’autres occasions de se dire cette amitié viendront. Du où et du quand, nous ne savons encore rien.
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