Que lit ainsi la lectrice d’Isidre Nonell i Monturiol ? Les pages d’un carnet dans lequel elle a noté au fil des ans quelques réflexions ? Un roman qu’on lui aura offert et dont la lecture la laisse dubitative ? Il y a bien un demi-sourire sur ses lèvres qui laisse croire que la lecture n’est pas désagréable, malgré le fait qu’il y ait dans la pose de la liseuse une certaine rigidité et peu d’abandon. Pourtant, il y a quelque chose de lumineux dans ce jaune et dans le flou du trait. Sûrement le regard admiratif de celui qui la peint.

Il suffit parfois d’une simple phrase dans une lettre pour qu’une journée soit belle. La lectrice de Frank Galuszka le sait bien, elle qui s’abreuve aux mots qui arrivent presque quotidiennement et qui lui font oublier l’abrutissement dans lequel le travail et les obligations la plongent parfois.

Et ces lettres qui arrivent, avec ces courtes phrases qui la font sourire ou quelquefois rougir la rendent radieuse. Le pouvoir des mots est souvent plus fort que tout.

La mesure de l’amour, c’est d’aimer sans mesure.
[ Saint Augustin ]

Et peut-être que quand elle sentira qu’elle aime avec mesure, la lectrice de Louis Ridel choisira de ne plus aimer, parce qu’elle n’est bien que dans la démesure, là où on ne compte pas, là où la tiédeur est absente.

Car peut-être qu’aimer ne peut se faire que sans mesure, puisqu’aimer, au fond, n’est ni rationnel, ni raisonnable.

Parce qu’il fait toujours aussi froid, parce que le ciel est blanc et que tout dehors semble fade sans lumière, mon envie de soleil et de couleurs est encore plus grande. Pas étonnant donc que j’envie les lectrices d’Elise Tomlinson, la première pour les couleurs qui se déploient autour d’elle, la seconde pour le soleil sur sa peau nue.

Et pourtant, je n’ai aucune idée de ce qu’est lire nue dehors. J’ai juste cette impression que ça doit être bon de parcourir les pages d’un livre avec le ciel pour complice.

La lectrice de Wu Jun, peintre probablement chinois, mais pour lequel je ne trouve aucune piste, semble regarder l’heure sur une horloge. La bretelle de la robe est tombée, elle est en à sa troisième revue et a troqué ses escarpins contre des pantoufles. Il ne viendra plus, se dit-elle.

Combien attendent ainsi ? Trop, sûrement. J’ai été de celles-là à une autre époque de vie. Je sais les préparatifs, je sais l’excitation, je sais les déceptions qu’elles traversent. Mais comment leur dire de prendre ce que la vie leur donne sans attendre des autres ? Comment ?

Les hommes passionnés aiment souvent, les femmes passionnées aiment longtemps. [Francis de Croisset]

Est-ce cette phrase qui semble avoir plongé la lectrice d’Alain Huette en pleine réflexion ? Elle, si passionnée, qui n’en a jamais tout a fait fini d’aimer les hommes qui ont traversé sa vie, qui a pour chacun d’entre eux une petite place au chaud dans son cœur, se demande-t-elle si elle n’est pas parfois un peu homme, elle qui aime souvent? Et pourtant, elle aime aussi, longtemps. Est-elle un cas à part ou si cette affirmation est en général vraie tout en ne s’appliquant pas à elle? J’avoue que ce genre de phrase me laisse dubitative. Je ne dis pas qu’elle est fausse, que des exemples ont dû servir à celui qui l’a écrite, mais peut-être un peu trop limitative. Il manque juste un petit quelque chose. En début de phrase. Je dirai, moi: En général, les hommes passionnés aiment souvent, les femmes passionnées aiment longtemps.