La fin du monde
Est tout près de nous,
Au coin de la rue.
Dans le commerce
Qui nous divise,
Qui fausse la vie
Pa l’âpreté du gain.

Elle est aussi dans le cœur
De ceux qui ne refuseront jamais
De prendre le fusil
Ou de jeter les bombes,
Quand on leur demandera,
Sans réfléchir,
Pour diverses convictions.

La fin du monde
Est tout près de nous.
Au coin de la rue,
Dans la trahison
De ceux-là qui
Devaient enseigner
Qu’il ne faut pas tuer.

Mais qui à travers les âges
Se sont liés à la politique,
Au pouvoir, à l’argent,
Qui avaient la mission
De changer l’humanité,
Mais qui n’ont fait
Que participer au mal.

La fin du monde
Est tout près de nous,
Au coin de la rue,
Dans le silence
Des citadins
Qui ne disent rien,
Lâches ou découragés.

Qui en ont pris leur parti,
Résignés à l’apocalypse
Qui rôde autour de nous.
Mais elle est avant tout
Dans le rôle des savants
Qui ont trahi
La science et l’humanité.

Il flottait dans son pantalon,
De là lui venait son surnom,
Bozo-les-Culottes.
Y’avait qu’une cinquième année,
Il savait à peine compter,
Bozo-les-Culottes.
Comme il baragouinait l’anglais,
Comme gardien d’nuit il travaillait,
Bozo-les-Culottes.
Même s’il était un peu dingue,
Y’avait compris qu’y faut être bilingue,
Bozo-les-Culottes.
Un jour quelqu’un lui avait dit
Qu’on l’exploitait dans son pays,
Bozo-les-Culottes.
Que les Anglais avaient les bonnes places
Et qu’ils lui riaient en pleine face,
Bozo-les-Culottes.
Il n’a pas cherché à connaître
Le vrai fond de toute cette affaire,
Bozo-les-Culottes.
Si son élite, si son clergé,
Depuis toujours l’avaient trompé,
Bozo-les-Culottes.
Y’a volé de la dynamite
Et dans un quartier plein d’Hypocrites,
Bozo-les-Culottes!
A fait sauter un monument,
À la mémoire des conquérants,
Bozo-les-Culottes.
Tout le pays s’est réveillé
Et puis la police l’a poigné,
Bozo-les-Culottes.
On l’a vite entré en dedans,
On l’a oublié depuis ce temps,
Bozo-les-Culottes.

Pourquoi fait-on que des folies en la jeunesse?
Et pourquoi pilles les joies et les bons moments?
S’il n’est trésor, dit-on, que de vivre à son aise,
Au détour il y a la rançon du tourment.

Pourquoi fidèles et sincères à nos amours?
On désire pourtant changer à chaque jour.
Et les serments dits avec des larmes aux yeux
Sont autant de mensonges mystérieux.

La jeunesse, la jeunesse,
Mais si c’est belle saison,
La jeunesse, la jeunesse,
Serait-ce une superstition?

Pourquoi faut-il goûter à toutes les faiblesses,
Et aussi manger à tous les fruits défendus,
Et même quelquefois connaître la détresse
Pour trouver la paix de l’âme et la vertu,
Pour trouver la paix de l’âme et la vertu?

Si l’on savait aux semaines qui passent,
Combien nous pèseront toutes folles amours,
Si l’on savait combien le cœur se lasse,
Au jeu de la passion en ternit le velours,
Si l’on savait qu’il ne faut pas donner
Prise au destin, à la fatalité.

Oh, comme nous serions plus sages en la jeunesse!
Oh, comme aux joies nous serions avares et prudents!
S’il n’est trésor, dit-on, que de vivre à son aise,
Au détour il y a la rançon du tourment.

Ô jeunes gens, soyez fidèles à vos amours,
Et ne jouez pas avec les cordes du cœur,
Car elles se briseront et vous resterez lourds
À toutes joies, à toutes amours et au bonheur!

La jeunesse, la jeunesse,
Mais si c’est belle saison,
La jeunesse, la jeunesse,
Y aurait-il une rançon?

Il faut connaître la solitude
Pour apprécier avec plénitude
La douceur de la vie à deux.
Il faut connaître la pluie le froid
Pour apprécier pleinement la joie
D’un bon fauteuil et d’un bon feu.
Connaître la soif et la faim
Sans savoir ce que sera demain
Pour goûter un bon repas.

Il faut avoir connu la misère,
Les désespoirs qu’on connaît dans un verre,
Pour être heureux ici-bas.

Il faut avoir été dégueulasse,
S’être traîné un peu dans la crasse,
Pour un jour devenir meilleur.
Il faut avoir eu peur une fois
Pour savoir pardonner à ceux-là
Qui s’enfuient parce qu’ils ont peur.
Il faut avoir déjà demandé
Pour savoir faire la charité
Sans orgueil et sans mépris.
Il faut avoir pleuré aussi
Pour savoir consoler un ami
Et comprendre un peu la vie.

Poètes inconnus
Des petites villes perdues
Je salue en vous des cœurs humains
Qu’il fait bon croiser, sur son chemin.

Poètes inconnus
Des petites villes perdues,
J’espère que là-haut, au paradis,
Vous serez plus appréciés que dans la vie.

J’espère que vous aurez la gloire
De vos souffrances solitaires,
Que vous traduisez sans histoire
De quelques rimes salutaires.

Poètes inconnus
Des petites villes perdues,
Je salie en vous des cœurs humains
Qu’il fait bon croiser, sur son chemin.

Demain quand vous ne serez plus,
Peut-être qu’on retrouvera
Vos œuvres ignorées et perdues
Et que l’on vous découvrira.

Poètes inconnus
Des petites villes perdues
Je salue en vous des cœurs humains
Qu’il fait bon croiser, sur son chemin.

Car vous êtes les seuls amis
Des pauvres et des vagabonds,
Des gens qui n’ont pas de pays,
De famille ni de maison.

Poètes inconnus
Des petites villes perdues
Je salue en vous des cœurs humains
Qu’il fait bon croiser, sur son chemin.

Quand les mots tombent
dans le temps et le traversent,
advient-il un accord
jamais entendu, comme une femme,
unique, soudain foudroie l’amant?