Longue comme des fils sans fin, la longue pluie
Interminablement, à travers le jour gris,
Ligne les carreaux verts avec ses longs fils gris,
Infiniment, la pluie,
La longue pluie,
La pluie.

Elle s’effile ainsi, depuis hier soir,
Des haillons mous qui pendent,
Au ciel maussade et noir.
Elle s’étire, patiente et lente,
Sur les chemins, depuis hier soir,
Sur les chemins et les venelles,
Continuelle.

Au long des lieues,
Qui vont des champs vers les banlieues,
Par les routes interminablement courbées,
Passent, peinant, suant, fumant,
En un profil d’enterrement,
Les attelages, bâches bombées;
Dans les ornières régulières
Parallèles si longuement
Qu’elles semblent, la nuit, se joindre au firmament,
L’eau dégoutte, pendant des heures;
Et les arbres pleurent et les demeures,
Mouillés qu’ils sont de longue pluie,
Tenacement, indéfinie.

Les rivières, à travers leurs digues pourries,
Se dégonflent sur les prairies,
Où flotte au loin du foin noyé;
Le vent gifle aulnes et noyers;
Sinistrement, dans l’eau jusqu’à mi-corps,
De grands boeufs noirs beuglent vers les cieux tors;

Le soir approche, avec ses ombres,
Dont les plaines et les taillis s’encombrent,
Et c’est toujours la pluie
La longue pluie
Fine et dense, comme la suie.

La longue pluie,
La pluie – et ses fils identiques
Et ses ongles systématiques
Tissent le vêtement,
Maille à maille, de dénûment,
Pour les maisons et les enclos
Des villages gris et vieillots :
Linges et chapelets de loques
Qui s’effiloquent,
Au long de bâtons droits;
Bleus colombiers collés au toit;
Carreaux, avec, sur leur vitre sinistre,
Un emplâtre de papier bistre;
Logis dont les gouttières régulières
Forment des croix sur des pignons de pierre;
Moulins plantés uniformes et mornes,
Sur leur butte, comme des cornes

Clochers et chapelles voisines,
La pluie,
La longue pluie,
Pendant l’hiver, les assassine.

Si je t’approche,
et marche patient sur notre plage,
je te confonds avec la mer.
Les murmures s’assemblent
en gerbes, en volées
au-devant des désirs.
Ta peau respire le champ bleu
et le vent des ombres.
Les pousses éclatent parmi les pierres.

Quand les hommes vivront d’amour
Il n’y aura plus de misère
Et commenceront les beaux jours
Mais nous, nous serons morts, mon frère.
Quand les hommes vivront d’amour
Ce sera la paix sur la terre
Les soldats seront troubadours
Mais nous, nous serons morts, mon frère.
Dans la grande chaîne de la vie
Où il fallait que nous passions
Où il fallait que nous soyons
Nous aurons eu la mauvaise partie.
Quand les hommes vivront d’amour
Il n’y aura plus de misère
Et commenceront les beaux jours
Mais nous, nous serons morts, mon frère.

Votre seule richesse
Ce sont les jours
Ce sont les jours
Ce sont les jours.
Votre seule richesse
Ce sont les jours
Ce sont les jours
Ce sont les jours.

Si vous désirez la Lune
Vous ne verrez pas la vie
Car c’est beaucoup de soucis
Que les désirs et l’ambition,
Ne vous faites point saisir
Par ce qui peut vous détruire.

Votre seule richesse
Ce sont les jours
Ce sont les jours
Ce sont les jours.
Votre seule richesse
Ce sont les jours
Ce sont les jours
Ce sont les jours.

Quand même que vous vous feriez
Tous les soucis de la Terre
Jamais vous ne connaîtrez
Ce que vous réserve le sort,
Il vaut bien mieux apprécier
Ce que maintenant vous avez.

Les rêves sont à notre vie
Parmi nos plus fidèles amis,
Ils sont présents à chaque jour,
Vêtus de leurs plus beaux atours.
Nous font mille et une façons
Aussi sommes-nous toujours prêts
À croire à leurs belles chansons,
À succomber à leurs attraits.

Ils sont nos meilleurs compagnons
Le long des peines et des tourments
Qui accompagnent nos saisons,
Qui accompagnent tous nos ans.
Alors on s’accroche à nos rêves
Pour ne pas perdre les pédales
Et nos déceptions sont plus brèves
Avec un rêve à notre table.

Ils sont le moteur ou le vent
Qui nous font aller de l’avant,
Nous font vaincre toutes nos craintes
Et taire aussi toutes nos plaintes.
Alors en redoublant d’efforts
Nous mettons le cap sur un port
Où le bonheur est sur le quai
Et nos fatigues… fatiguées.

Nous sommes des passants
Qui passent
Chacun à sa façon.

Il y en a qui passent à côté
Et qui s’en vont le dos courbé,
Puis ceux qui passent par-dessus,
Des malins ou les parvenus.
D’autres passent par en dessous,
Des hypocrites ou des filous.
Beaucoup passent en passant,
Sans savoir pourquoi ni comment.
Certains passent tout gênés
En ayant l’air de s’excuser.
D’autres tout naïfs et tout tendres
Chercheront toujours à comprendre,
Mais ceux-là qui comprennent tout
Mettront la pagaille partout.

Nous sommes des croulants
Qui croulent
Chacun à sa façon.

Il y en a qui croulent à côté.
Qui meurent sans se confesser,
Puis ceux qui croulent au-dessus,
Tapageurs pour être entendus.
Aussi ceux qui croulent en dessous,
Qui entendraient marcher un pou.
Beaucoup croulent en passant
Et vous emmerdent en se vengeant.
Certains croulent tout gênés
Avec la peur de déranger.
D’autres tout naïfs et tout tendres
Chercheront encore à comprendre,
Mais ceux-là qui comprennent tout
Crouleront en bavant partout.

Nous sommes des « tuants »
Qui tuent
Chacun à sa façon.

Il y en a qui tuent à côté
Pour ne pas se faire remarquer,
Et d’autres qui tuent du dessus,
Dessus les passants dans la rue.
Puis ceux qui tuent par en dessous,
Terrorisés par les tabous.
Beaucoup qui tuent en passant,
Comme on va dans un restaurant.
Mais certains tuent tout gênés
Ne sachant pas où commencer.
Combien tout naïfs et tout tendres
Tueront en cherchant à comprendre?
Mais ceux-là qui comprendront tout
Feront des cadavres partout.