Quand le narrateur, ancien journaliste et maintenant biographe sur demande, accepte d’écrire les souvenirs du résistant Tescelin Beuzaboc, il ne sait pas à qui il a affaire sinon qu’à quelqu’un qu’il a croisé lors de funérailles, notamment celles de son père, et à qui il n’a jamais adressé la parole.

Or, l’homme, qui fêtera bientôt ses 84 ans, a bien voulu se plier au jeu. Sa fille Lupuline y tient tant, elle qui, soir après soir, pendant des mois, a écouté avec passion les aventures de son père, d’une tombe fleurie à un soldat allemand tiré en passant par une explosion qui lui a laissé une jambe sérieusement amochée. Elle qui, depuis des années, l’accompagne aux funérailles.

Or, si le père du narrateur était un résistant, un de ceux dont on trouve la trace dans les livres, dans les musées et dans des articles de journaux de l’époque, il n’en est pas de même pour Beuzaboc, lequel semble s’être inventé une vie pour obtenir l’admiration de sa fille.

Or jusqu’où faut-il aller au nom de la vérité? Peut-on, à 84 ans, avouer qu’on a menti?

C’est ce que raconte La légende de nos pères de Sorj Chalandon. Mais aussi ce que le narrateur n’a jamais pris le temps de faire, à savoir écouter son propre père et prendre en note son témoignage. Pour lui-même. Peut-être
aussi pour la postérité. En lisant ce que Lupuline avait écrit dans un cahier alors qu’enfant elle se nourrissait des aventures de son père, en faisant parler le vieil homme, c’est lui-même qu’il retrouve, cet homme qui, après la disparition de son père, a cherché des traces de celui qui s’était tu depuis longtemps.

En écrivant l’histoire d’un autre père, c’est au sien qu’il rend hommage.

Roman habilement construit, où mensonge et vérité ne cessent de s’affronter dans un combat dont l’issue pourra surprendre, La légende de nos pères tient le lecteur en haleine du début à la fin tout en soulevant la question entourant les raisons qui poussent à l’admiration. L’héroïsme ou la vérité? À chacun de répondre.

On peut tout quitter, partir loin de chez soi, il y aura toujours un pont qui nous unira à ce que nous avons été et à ceux qui nous ont forgés. C’est ce que je retiens du premier roman de Christine O’Doherty, Le pont de l’Île. Un roman sensible, émouvant, tout en nuances, mettant en scène une femme à qui tout semble avoir réussi. Du moins aux yeux de ceux qui s’attardent sur ce qui est visible : la belle maison, un mari, une carrière réussie.

Mais voilà. Là n’est pas l’essentiel. C’est pourquoi Gabrielle prend un jour le large. La vente de ses parts à ses associées lui permettra de vivre quelque temps sans se préoccuper d’autre chose que de faire le point. De comprendre pourquoi plus rien ne va. D’analyser les sources de ce malaise qui l’habite.

Et c’est à l’Île-du-Prince-Édouard, dans une petit village de pêcheurs où la vie a le rythme qui lui convient, face à la mer, que Gabrielle va petit à petit renouer avec elle-même à mesure que le passé vient se poser dans ses mots, puisque ce séjour qui s’étire lui donne l’occasion d’écrire, de faire le tri de ses souvenirs, de faire surgir des scènes, des gens, et de constater que tout ce qu’elle a retenu, tout ce à quoi elle tient, n’a rien à voir avec sa vie de femme. Seules la petite fille et l’adolescente en elle demeurent.

Et c’est de retour auprès des siens, à l’occasion des fêtes de fin d’année, après des mois de silence, que Gabrielle sera en mesure de comprendre ce qui l’a poussée à partir. Ce qui l’a retenue de ne pas le faire avant. Ce à quoi elle aspire maintenant. Il fallait juste qu’un jour elle franchisse le pont qui la ramène à elle-même.

Roman intimiste qui mêle habilement narration et pages d’écriture dans lesquelles Gabrielle évoque des moments forts, des vacances, des livres, Le pont de l’Île révèle une nouvelle voix, une écriture toute en nuances, une auteure à suivre.

Titre pour le Défi Premier Roman