Ce matin-là, elle avait ouvert ce livre dont il lui avait parlé tant de fois avant de le lui offrir. Et chaque mot qu’elle lisait la ramenait à eux, chaque passage à ces jours et à ces nuits où de mémoire il récitait quelques vers.
Il y avait en elle la tristesse de ne pas l’entendre lire, mais aussi ce bonheur de caresser les pages et les mots qu’il connaissait par cœur.
Et du bout des doigts elle les caressait comme elle caressait son visage.
*toile de Gabriele Latzke
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