J’ai classé ma musique. J’ai classé les photos des uns et des autres. J’ai lu. J’ai bu du café devant une page blanche que j’ai couverte de mots, comme le fera sans doute la rêveuse de JT Morrow.
Je n’ai pas vraiment rangé malgré mes bonnes intentions. La chaleur est si écrasante qu’une journée comme ça, on ne peut que rêver et lire, et écrire, et écouter de la musique, et rêver encore.
Elle n’aime pas qu’on la regarde quand elle lit. Elle l’a dit des vingtaines de fois, mais personne ne semble comprendre. Pourtant, le regard de la petite lectrice d’Eva Heintz est éloquent. Nul ne devrait être en mesure de s’y tromper. Mais aussi, et c’est là le hic, une petite fille qui lit donne toujours envie qu’on la regarde. Malgré son regard qui en dit long sur ceux qu’elle considère comme des intrus.
Il peut tomber toute l’eau du ciel. Ça peut être la drache nationale, comme en Belgique. Il peut même tomber des cordes, des clous. La lectrice de Peter Harrap ne se sent pas concernée ou si peu. Il y a des livres à lire, de la musique à écouter, un chien à caresser. Et tant pis s’il pleut. Et tant mieux s’il pleut. Les fleurs sont ravies.
Il est peut-être déjà dehors en train d’examiner de près les traces de la nuit. De les retenir pour ceux qui se lèveront bien après.
Le regard d’Armando sur les gouttes de pluie délicatement posées sur une feuille est d’une telle tendresse qu’il s’agit sûrement d’un poème.