Lali

Il pleut, quand tu es là,
de la plus douce pluie
Sur l’arbre sur la fleur
Il pleut sur ce qui meurt et ne meurt pas II pleut
sur toute absence et même
sur cette plaie légère
qu’on appelle présence
Il pleut sur nos dimanches
Sur les feuillages nus
Il pleut sur ce qui fut
la cendre et le courage
Sur le vin sur l’aurore
sur tout ce qu’on partage
Tu es la douce pluie
Et je suis le rivage

Georges Haldas, Poésies complètes

*choix de la lectrice de Tadahiro Uesugi

Quelle belle carte que celle-ci qui m’a été envoyée de Chine et qui est une reproduction d’une gravure de la mode en vogue à Shanghai entre 1920 et 1940.

Oui, il y a une fissure dans chaque chose, dans chaque être humain, et c’est par cette faiblesse, par cette plaie vive que la lumière entre. (Stéphanie Pelletier)

*toile d’Edward B. Gordon

Directions

Je marchais ou je me traînais
par les vertes vallées, par les ciels de plomb,
ou mon cap s’enlisait
par la route, avec des musiques celtes
tandis que les automobiles passaient
écrasant tant et plus
mes jambes fatiguées.
Je me colletais, gris, avec les brumes
quand soudain je trouvai la statue de pierre,
sorcière ou fée gaélique,
et je pensai, regard ami,
répond sphinx gelé; je m’appelle question.
Je regardais seulement, et mes yeux trouvèrent
en nageant son baiser sincère et pétrifié,
mais là gisait son visage tranquille;
j’imaginai le soleil une fois encore,
je me levai et courus plus fort
les chemins infinis
– il pleuvait –,
J’emportai le baiser cousu dans la jointure de mes doigts
et une épée brisée me suivait.

Ilia Galan, Un autre jour se lève

*toile de Janet Hill

(photo de Christian Fletcher)

J’ai tout de suite pensé qu’il s’agissait d’un tableau quand j’ai trouvé cette maxicarte dans ma boîte aux lettres. Erreur! Il s’agit d’une photographie de la baie Shark, en Australie occidentale, l’un des sites sur la liste du patrimoine de l’Unesco.
Les cartes postales nous apprennent toujours quelque chose.

Trouver un mot est un plaisir tout aussi exquis que celui de reconnaître une odeur. (Annie-Claude Thériault)

*dessin d’Oszkar Glatz

Sombres yeux qui brillent
dans l’aube
occultes.
Grottes de mon âme.

Et la marche d’une journée
qui s’allonge
sans autre raison que la violence
de chaque existence,
luttant pour lutter,
affirmant sans raison
le pourquoi éternel qui dépasse tous les buts :
Vivre.

Ilia Galan, Un autre jour se lève

*toile de Carrie Graber

Tout ce bleu, ça donne envie d’aller à Madère, non?

Dans la vie de tous les poètes, il y a une période pénible, entre chien et loup, où l’homme est pour ainsi dire enceint de son œuvre. Il la porte en lui et ne s’en est pas encore libéré, ne l’a pas accouchée. Alors, son talent n’est que potentialité, fantasme, et le poète se débat dans cette irréalité de sa nature d’artiste; il a l’impression que l’environnement extérieur est la négation permanente de son idéal. (Alexandre Lacroix)

*toile de Boris Taslitzky

Par-dessus les murs, le ciel
et le jardin tant de fois revu en rêve,
le poirier n’abrite plus personne
et l’échelle a été enlevée il y a longtemps.
Comme un mandala vide, la pelouse,
s’y tenir au centre c’est tomber dans un puits
qui traverse le temps.
Transposer cette chute en distance franchissable,
c’est restituer la présence absente,
renaître au sourire mortel de l’amour,
d’en bas je vois le cercle pâle du jour.

Heather Dohollau, Seule enfance

*choix de la lectrice de Jeannie Phan