Entrer dans une bibliothèque, une librairie, une bouquinerie.
Naviguer d’un quatrième de couverture à l’autre.
Voyager, ne se poser nulle part.
Enfin, pas tout de suite, pas si vite.
Prendre le temps.
Car chaque livre un appel.
Tourner les pages, retenir une phrase, un titre.
Puis, partir.
Les bras chargés.
Sans se retourner.
*toile de Bas Sebus
À toutes les mamans et grands-mamans raconteuses d’histoires qui donnent à l’enfance ses plus beaux souvenirs, une heureuse fête des Mères!
*illustration de Paola Pappacena
Ils s’agitent. Impatients. Ils attendent leur tour depuis si longtemps. Mais il faut d’abord que je laisse leurs histoires vivre en moi, se transformer, prendre leur envol. Avant de les peaufiner. De vous les livrer. Peut-être.
Mais tout ce temps passé ailleurs. Dans les mots d’un autre. Dans une musique qui fait trembler le cœur. Dans une conversation. Ou à ne rien faire d’autre qu’à regarder une fleur pousser et les enfants jouer, qu’à écouter leurs cris de joie, leurs rires.
Ils s’agitent, se rappellent à moi. Bientôt, les enfants rentreront. Je pourrai enfin m’occuper de tous ces personnages. Peut-être.
*toile de Gerry Dobbelaer
Souvent, cette impression de ne pas être au bon endroit. Ce sentiment que l’eau, la mer particulièrement, manque à mon quotidien. Malgré le soleil qui s’enflamme chaque main au-delà du paysage. Malgré les oies blanches qui ont balayé le ciel de leur vol et de leurs cris avant de rejoindre un village au nord, pour quelques mois. Malgré le pin devant la fenêtre de la chambre qui abrite un nid qui s’ébruite avec la lumière du jour. Malgré l’agitation du centre-ville en quelques stations de métro. Malgré ce sentiment d’appartenance qui m’unit à cette ville, mienne depuis toujours.
Et pourtant. La mer est là où on la veut. Il suffit de fermer les yeux.
*toile de Gary Bunt
Et parfois je me mets à rêver. J’imagine un métro qui me transporterait de Montréal à Paris en passant par Lisbonne, Moscou, Londres et Bruxelles. Un métro qui serait en mesure de faire ce que les livres font. M’emmener au bout du monde en quelques minutes.
Et assise dans le wagon qui me mène au centre-ville, j’ouvre un bouquin.
Pendant une quinzaine de minutes, je serai ailleurs. Là-bas. Loin. Très loin.
Il suffit d’un livre.
*illustration de Roger Olmos
Et parce que la semaine a été dure, émotivement et physiquement, ouvrir un recueil de poèmes, m’y perdre, m’imprégner de ses mots et m’envoler loin, très loin, au delà du paysage et des rives si souvent inabordables.
Et oublier.
Ne retenir que quelques vers et franchir l’horizon où se profile un restant de rêve peut-être encore accessible.
*toile signée Heather Horton
Ce lieu pour déposer mes bagages. Parfois mes rêves. Mes coups de cœur ou mon indignation.
Ce lieu pour laisser des traces. En effacer d’autres.
Ce lieu pour retenir l’instant, oublier les blessures.
Ce lieu pour toute destination jour après jour.
Ce lieu. Chez moi. Ici.
Où qui veut s’y promener, s’y asseoir, y rêver, est le bienvenu.
*toile de Michael Gorban
Il n’y aura sûrement pas de bateau.
Mais il y aura des livres au rendez-vous.
Beaucoup de livres.
Dans 31 jours et quelques heures, je serai en vacances.
Espérons que l’hiver le sera aussi.
Le printemps s’est assez reposé. Il est temps qu’il reprenne du service.
*illustration de Nathalie Andrewson
Il m’arrive, et cela de plus en plus souvent, de perdre pied devant la façon de réagir de certaines personnes. De me demander où sont passés le dévouement, l’empathie et la compassion qui n’étaient pas des valeurs rares il y a si peu de temps. De choisir de me taire plutôt que de relever certaines affirmations. Pour éviter le débat. Parce que je n’ai plus la force de me battre comme les inepties, la méchanceté des gens, l’hypocrisie humaine. Elles sont si présentes. Certains jours, envahissantes.
Il m’arrive d’ouvrir un livre pour oublier. Pour trouver dans les personnages des livres un peu de cette humanité qui semble avoir disparu du cœur de tellement de gens. Et de ne pas avoir envie de le fermer. Parce que la réalité des livres est plus douce que ce qui se déroule hors d’eux.
*toile de Nell Blaine
C’est aujourd’hui la date officielle de la disparition de la pièce de un cent après 155 ans d’histoire.
Et dire qu’il n’y a pas si longtemps, soit un peu plus de six ans, un sou noir faisait l’objet d’un billet…