Lali

Silences lourds de joie

Jamais je n’aurai dit sa soyeuse paupière
Qui sur ma joue épandait sa douceur
Plus perfide à ma chair que le vent, la lumière,
Écartant de leurs doigts la tunique des fleurs.
Je n’aurai pas chanté d’un plaisir qui divague
L’attardement subtil des ailes de sa main,
Sa voix qui haletait comme un reflux de vague
Et dont l’onde roulait mon beau remords demain.
Car il disait : « Il faut que les âmes se touchent,
Que les destins soient épousés. »
Et moi, je songe au contour de sa bouche,
Au cri mouillé de ses baisers,
Et je n’ai point trouvé qu’il y eût en ce monde
Une parole plus sonore et plus profonde,
Qu’au jardin du Bonheur,
L’éboulement charnel de son cœur sur mon cœur!

Medjé Vézina, Chaque heure a son visage

*choix de la lectrice d’Edgard Maxence

Quel joli univers que celui de Corinne Demuynck! Je ne me lasse pas d’examiner cette illustration.

Le bonheur est souvent la seule chose qu’on puisse donner sans l’avoir et c’est en le donnant qu’on l’acquiert. (Voltaire)

*toile d’Ambrosius Benson

Le rêve apprivoisé

Mon rêve, laisse-moi pleurer près de ta joue.
Vois mon cœur endeuillé d’un sinueux chagrin
Qui s’afflige, s’éperle et glisse et tombe et joue
Sur tes doigts caressés par les humides grains
Du collier de ma peine, Ah, laisse sangloter
Contre ta tiède chair, ma pauvre âme en déroute
Plus douce en ce moment qu’une averse d’été.
Que ton regard est beau sur moi! Que je redoute
TA bouche qui veut boire, à ma bouche, mes pleurs!
Que j’ai peur, écoutant ta parole qui berce,
De ne plus savoir si je souffre de bonheur,
Ou si l’heure vraiment fut à ce point perverse!
J’ai dû longtemps souffrir, puisque je sais pleurer…
Ah, quel est donc ce cri de mon âme à la tienne,
Ce désarroi d’amante en mes bras apeurés,
En ma poitrine qui ne semble plus gardienne
De nos serments noués aux genoux de l’amour?
Pourquoi dois-je songer que ta main tant aimée,
Écartant mon destin, ébauche quelque jour
Le geste des adieux? À jamais abîmée,
Je sais que sans délai, sous le clair horizon
Qui chantera l’espoir à tes heures ravies,
Mes yeux plus désertés qu’une morte-saison
Regarderont partir ma vie avec ta Vie!

Medjé Vézina, Chaque heure a son visage

*choix de la lectrice d’Otto Herschel

Les départs donnent souvent l’illusion d’une renaissance. (Jacques Languirand)

*toile de David Saunders

Quand les roses seront mortes

Le soir s’enroule autour du treuil.
Veilleuse en traîne de pétales,
La lune très humaine est pâle;
L’ombre laisse flotter son deuil.

Medjé Vézina, Chaque heure a son visage

*choix de la lectrice de Paul Hedley

En nous, d’innombrables rêves attendent le moment de germer, de faire des racines et de naître, de mourir en tant que graines… pour se transformer en arbres. (Jorge Bucay)

*illustration de Sue Shanahan

Jardin sous la pluie

Que je t’aime ce soir, musical Debussy,
Ô clair évocateur de ces jardins exquis
Où l’urne d’un nuage vient abreuver les roses.
Il pleut sur le jardin; les papillons moroses
Dorment leur cauchemar où veille le regret.
Le bolet, frissonnant dans l’air devenu frais,
Rabat son capuchon. Faisant un bruit de soie,
Les tiges sont des bras où circule la joie.
L’heure a tu le cri vert des oiseaux persifleurs.
L’arbuste, dont l’épaule est un amas de fleurs,
Secouant ses parfums, comme une oreille, écoute
Vibrer les entrechats de la nombreuse goutte,
L’herbe que méprisait le soleil outrageant
Se voit envelopper dans un ballet d’argent.
Ah! la ronde de joie où la feuille chavire!
Emmêlement d’odeurs, de frissons, de délire!
Un pétale fléchit, se renverse épuisé,
Petite bouche ayant reçu trop de baisers.
Car le cœur de la pluie est bien loin d’être sage!
L’allée et le gravois, le sol, le paysage
Croient voir se jouer un opéra libertin.
Mais la pluie inlassée assaille le jardin,
Où le désordre fou de ses pas qui s’embrouillent
Fait crever de plaisir la vasque et les gargouilles.

Medjé Vézina, Chaque heure a son visage

*choix de la lectrice d’An He

C’est ça la vie, courir pieds nus. Savourer quand le sable est fin ou l’herbe douce. Accepter le gravier et parfois le verre pilé. Et se dire, qu’on avance malgré tout, quelle que soit la surface. Les écorchures cicatrisent quand même. (Agnès Ledig)

*toile de Toby Malek

nuit d’embarras
derrière les volets
ta peau goûte le sel

Roxanne Lajoie, À chaque pas la poussière

*choix de la lectrice de Manolo Morgado