C’est la lectrice peinte par Josef Maria Auchentaller qui ce soir s’est assise avec Le chuchotement des jours ordinaires de Chantal Couliou. Duquel elle a tiré ceci :
Sur le mur de la cuisine
des dessins à la gouache.
Sur la toile cirée
des miettes de pain.
L’horloge égrène les jours.
Étonnement.
Curiosité.
Désintéressement.
La vie s’imprime
dans les silence des rencontres.
Imaginez la scène. Un samedi soir, 20 heures 30. Il y a de la musique qui flotte dans l’air. Vous avez soupé et la vaisselle est faite. Vous venez de vous installer dans votre fauteuil préféré. Vous vous dites que la vie est belle. Que vous adorez les samedis soirs loin du brouhaha des sorteux. En fait, vous nagez en plein bonheur égoïste et vous ne vous sentez nullement coupable qu’il en soit ainsi, quand soudain un coup de sonnette vient briser l’instant magique.
Vous ne bougez pas. Vous n’entendez personne monter l’escalier. Vous faites ouf! mais prenez soin de baisser le volume de la musique. Au cas où. Vous ne bougez toujours pas. Dix minutes passent. Vous n’avez pas eu la curiosité d’aller voir du balcon qui peut bien sortir de l’immeuble.
Puis, vous augmentez le volume. Vous vous calez dans votre fauteuil. Vous reprenez le livre là où vous l’avez laissé. L’intrus qui n’a aucun respect pour les samedis soirs n’est plus qu’un souvenir.
*sur une toile signée Henry C. Muse
Destin d’une chanteuse de blues de Sophie Edelman date de 1986. À dire vrai, je ne me rappelle nullement sa sortie, malgré ma mémoire de libraire. À moins que le livre soit passé inaperçu? Il a pourtant un joli rythme ce roman impressionniste qui tient en 123 pages. Et aussi quelque chose du cinéma en noir et blanc des années 40.
C’est l’histoire d’un journaliste qui se prénomme Harry. C’est aussi l’histoire d’une chanteuse de jazz noire. Et celle de leur rencontre. De l’improbabilité de celle-ci, et pourtant… C’est l’histoire d’un destin.
Volontairement elliptique, le roman va d’épisodes en épisodes laissant de larges plages vides au lecteur et à son imagination, ce qui n’est pas pour me déplaire. Au contraire. Libre au lecteur d’écrire pour lui-même ce qui est tu.
Un petit roman sur fond de blues qui se lit fort agréablement en une heure. Parfait pour l’avion ou une salle d’attente.
Ou deux… Ce jour-là, le prochain métro se faisait attendre, alors aussi bien lire!
Si, comme la lectrice peinte par Heidi Malott, vous allez jeter un œil là-bas, vous ne pourrez plus jamais regarder les objets de la même manière!
Pour finir le mois en beauté et annoncer que ce n’est pas la fin des roses au pays de Lali!
Peut-être devriez-vous faire comme l’écrivain peint par Victor Perelman et terminer dès aujourd’hui d’écrire quelques lignes autour de la toile qui a été déposée dimanche? En effet, avec les nouvelles débridées qui vous attendent demain, il se peut que vous n’ayez pas une minute pour le faire!
Armando aurait causé avec le coquillage. C’est ce que racontent les témoins. Mais personne n’a compris la langue dans laquelle ils ont discuté. On sait seulement que le coquillage a posé pour notre ami photographe-poète!
