Il pleut. Il pleut comme dans certains de mes souvenirs d’enfance. Il pleut sur une plage de Cape Cod, il pleut sur New York, il pleut sur la rivière des Prairies. Et les gouttes tambourinent à la fenêtre. Il pleut comme il pleuvait plus tard dans le quartier chinois de San Francisco. Il pleut comme il pleuvait sur Quiberon un jour de juin. Il pleut comme il pleuvait sur Liège ce jour-là. Et tandis que les gouttes se fracassent contre la fenêtre, toutes les pluies se mélangent. Et bien que penchée sur le livre, comme la lectrice de Jennifer McChristian, je ne vois plus les lettres, je n’entends que la pluie.
Une réponse
« La vie est comme un arc-en-ciel : il faut de la pluie et du soleil pour en voir les couleurs. »
(A Ramaiya)