Il pleut et il va pleuvoir toute la journée demain. Ce n’est pas ça qui va faciliter la vie de mes voisins, de mon facteur et la mienne. En effet, voilà des mois que des travaux sur le domaine rendent notre vie misérable. Des grues et des camions ont arraché le gazon, détruit l’asphalte, créé de profondes ornières, tant et si bien que pour sortir de chez soi et marcher vers le trottoir est une expérience de haute voltige et des plus salissantes.

J’ai laissé mes talons dans un trou que je n’ai pas réussi à éviter, je me suis enfoncée dans tellement de boue que je pensais m’enliser, j’ai lancé un petit morceau de glace dans un lac pour en tester la profondeur – un mètre, selon mes calculs – et j’ai failli tomber une cinquantaine de fois.

Et les travaux n’avancent presque pas. Certains n’ont plus de balcon depuis octobre. Des murs sont en cours de briquettage depuis des semaines.

Heureusement qu’il y a les livres. Des cartes postales à envoyer. Des billets a écrire pour le pays de Lali. Ça m’empêche de regarder dehors et d’y voir les lacs, des ornières et de la boue.

Je vais fermer les stores jusqu’à dimanche.

*toile de Linda Apple

Aller des livres aux images. Et puis rêver d’ailleurs et de couleurs. Pour contrer le gris qui s’étale au-delà de l’horizon.

Puis siroter une gorgée de café. Me réchauffer aux souvenirs pour mettre un peu de bleu dans ma tasse.

*toile de Bascove

Quelques traces de rose vacillent au loin, déformant la ligne d’horizon, comme si le jour hésitait à s’installer. Comme s’il voulait rester encore un peu dans les bras de la nuit.

Je sais ce qu’il ressent. Je le sais si bien.
Le bonheur est au creux de bras qui ne nous retiennent pas.

*toile de Valeriy Belenikin

C’est tout ce qui nous anime et nous fait sourire. Tout ce qui nous fait pousser un grand soupir et nous donne envie de ne plus bouger parce que tout est là. Dans l’instant.

En cette minute, le bonheur, c’est une toile signée H. Craig Hanna dans laquelle je me suis glissée et où je compte bien passer le reste de la journée.

Je pense parfois à elle. Elle dont le poste a été coupé à dix-mois de la retraite. Elle qui ne s’y attendait pas. Elle qui a quitté le bureau une dernière fois un jour où je n’y étais pas. Elle à qui je n’ai pu dire un véritable au revoir. Pour qui je n’ai pas trouvé les mots à écrire. Et pourtant, je sais ce qu’elle vit. Du moins en partie.

Et maintenant que trois semaines ont passé, peu à peu les mots me viennent. L’envie qu’on se voie hors de notre cadre habituel. Parce que nous avions du plaisir à discuter ensemble et que nous n’habitons pas loin l’une de l’autre.

Mais il y a en moi ce doute. Veut-elle couper les ponts avec ceux et celles qui ont fait partie de son quotidien pendant près de cinq ans? Y a-t-il des gens avec qui elle veut garder contact alors qu’elle fait face à une situation qu’elle n’a pas imaginée une seconde?

Je ne sais pas. Je sais juste qu’en ce qui me concerne il m’a fallu beaucoup de temps avant de faire le deuil de ce qui avait été ma vie pendant près de vingt-deux ans. Je sais aussi que des mois, voir des années, ont été nécessaires avant d’être en mesure de revoir certaines personnes. Parce que la blessure était là. Le retour en arrière impossible. Et que cette impression d’échec me suivait partout.

Peut-être aussi que j’ai attendu un signe qui n’est pas venu et qu’elle attend aussi un geste, un mot.

Ne me dites pas que la vie est simple.

*toile de George Lawrence Bulleid

L’illustratrice Agata Raczynska a bien compris le dilemme auquel je suis confrontée semaine après semaine.

Or, on ne peut pas en même temps passer l’aspirateur ET lire. Je le sais, j’ai essayé.

Maintenant, qui des deux va gagner aujourd’hui?

Puisse-il y avoir toujours du bleu dans tes nuages — et dans ceux des pépés qui fêtent aussi leur anniversaire aujourd’hui — afin que tes photos continuent de nous émerveiller longtemps encore!

*toile de Ted Wen