La nuit d’été

Que de sommeil dans ta nuque penchée,
Que d’ombre, dans les feuilles sèches sur les dalles!
On dirait notre chambre d’une autre année,
Le même lit mais les persiennes closes.

Yves Bonnefoy, Ce qui fut sans lumière

*choix de la lectrice de Jennifer Dionisio

Les preuves sont nulles
les signes sont fragiles

On attend
on voit l’incertain trembler
entre la cendre et la chaux
on a mal à son désir.

André Schmitz, Dans la prose des jours

*choix de la lectrice de Toni Vila

La poésie, je ne peux jamais
la voir que de dos,
quand elle fait ses courses au village
ou se rend à des offices de nuit.
Je la suis de loin comme un voyeur
et sur son épaule parfois
ma main se pose comme un vieil oiseau.
Je lui demande encore pardon
de ne savoir m’y prendre avec elle.
En d’autres temps je propose avec gaucherie
de porter ses cabas et ses livres de magie.

André Schmitz, Dans la prose des jours

*choix de la lectrice d’Oscar Villalon

On se se refait pas
C’est bête
Vu tout le temps
Passé à se défaire

Thomas Vinau, Juste après la pluie

*choix de la lectrice de Manolo Morgado

Petit linge intime du ciel

Des trouées mauves
dans la toile noire
un scintillement glacé
qui s’installe
du tulle blanc
virant au rose
petit linge intime du ciel
le jour se lève

Thomas Vinau, Juste après la pluie

*choix de la lectrice d’Earl Moran

Tout vient à point qui sait étendre

Pour y voir plus clair je ferme les yeux
pour me relever je me couche
pour arriver plus vite je ralentis
pour échanger je donne
pour parler je me tais
pour apprendre je pratique
pour avancer je m’arrête
pour construire je détruis
pour savoir j’oublie
pour tenir je relâche

Thomas Vinau, Juste après la pluie

*choix de la lectrice de Brian Kershisnik

Le désert

Ici la terre est sèche
Je garde sauvage
un petit morceau de nuage
entre mes rêves et mes dents

Thomas Vinau, Juste après la pluie

*choix de la lectrice de Brandi Read

Des mots pour tuer
le temps interminable
solitude grise

Le silence nul ne peut
l’écrire mais on l’écoute

Célyne Fortin, Un ciel laiteux

*choix de la lectrice de Dirk Dzimirsky

Les gris de Paris
aux heures mélancoliques
sous la pluie se fanent

Célyne Fortin, Un ciel laiteux

*choix de la lectrice de Marcel Dyf

La vie nous manque
Le ciel nous imprime
à l’une de ses images

Célyne Fortin, Un ciel laiteux

*choix de la lectrice de Véronique Didierlaurent