Pour franchir le vide qu’ouvre la feuille blanche dans la table, le nuage se glisse dans les mots que je lui prête.
(Max-Henri de Larminat, Nuages)

*toile de Robert T. Barrett

Pris au piège des mots, hâlés jusque sur ma feuille, le nuage poursuit en géométrie plane un long voyage calligraphique.
(Max-Henri de Larminat, Nuages)

*toile de Mark Arian

Chaque nuage tire spectacle d’une énigme.
(Max-Henri de Larminat, Nuages)

*toile de Michael Peter Ancher

Je devais avoir quatre ans, guère plus, quand mes parents m’ont emmenée avec eux chez le patron de mon père qui les avait invités à souper, lequel avait entendu dire que je ne dessinais bien pour mon âge. Ce qui lui a donné l’idée de m’offrir une tablette à dessin pour que je ne m’ennuie pas. Avait-elle 100 pages? Plus? Moins? Peu importe. Je les ai toutes utilisées pour dessiner des nuages de toutes les tailles et de toutes les formes, au grand désespoir de ma mère, qui avait vanté mes talents.

Et à l’occasion de la fête des Mères, j’ai eu envie de lui rappeler ce souvenir et de lui offrir, ainsi qu’à vous, quelques images représentant des mères et des filles en train de lire, en commençant par celle-ci, peinte par Lola Rosita Badman. Mais pas n’importe quel livre. J’ai en effet choisi pour elles Nuages de Max-Henri de Larminat, et pour débuter, cet entrait : Les nuages n’en finissent jamais de plier et de déplier ces grandes pages dont ils ne savent que faire. De les déchirer comme par inadvertance. De les recoller presque avec soin. De les retourner en tous sens en faisant semblant de chercher le début d’un message, qu’au vrai, ils ne désirent pas lire.

L’éternel retour

j’en ai passé des nuits à douter du soleil
j’en ai passé des jours à douter des étoiles

Brigitte Fontaine, Genre humain

*choix de la lectrice de Stéphanie Béliveau

Dis

est-ce que tu m’aimes
encore
autant et même
plus fort

Brigitte Fontaine, Genre humain

*choix de la lectrice de Xavier J. Barile

L’adieu

Oui, je le crois, je veux le croire, mais quelles sont
Ces ombres qui emportent le miroir ?
Et vois, la ronce prend parmi les pierres
Sur la voie d’herbe encore mal frayée
Où se portaient nos pas vers les jeunes arbres.
Il me semble aujourd’hui, ici, que la parole
Est cette auge à demi brisée, dont se répand
À chaque aube de pluie l’eau inutile…

Yves Bonnefoy, Ce qui fut sans lumière

*choix de la lectrice d’Armando Barrios

Le tout, le rien

Et que l’eau qui ruisselle dans le pré
Te montre que la joie peut survivre au rêve
Quand la brise d’on ne sait où venue déjà disperse
Les fleurs de l’amandier, pourtant l’autre neige.

Yves Bonnefoy, Ce qui fut sans lumière

*choix de la lectrice de Maurice Barraud

Tout est toujours à remailler du monde.
Le paradis est épars, je le sais,
C’est la tâche terrestre d’en reconnaître
Les fleurs disséminées dans l’herbe pauvre.

Yves Bonnefoy, Ce qui fut sans lumière

*choix de la lectrice de Kim Frohsin

Est-il vrai mon amie,
Qu’il n’y a qu’un seul mot pour désigner
Dans la langue qu’on nomme la poésie
Le soleil du matin et celui du soir,
Un seul le cri de joie et le cri d’angoisse,
Un seul l’amont désert et les coups de haches,
Un seul le lit défait et le ciel d’orage,
Un seul l’enfant qui naît et le dieu mort?

Yves Bonnefoy, Ce qui fut sans lumière

*choix de la lectrice de François Fressinier