Les récoltes
C’est un midi du mois où va naître l’automne :
Septembre. Le soleil indistinct garde encor
Sa chaleur verticale et son visage d’or.
Mais déjà la fraîcheur des ombrages détonne.
Les blés dorment aux champs du sommeil monotone
Qu’ont les maturités paisibles et la mort,
Mais, parfois, une brise u fait de bord en bord
Rouler un ondoiement de golfe qui moutonne.
L’heure a l’envoûtement de parfums endormeurs;
La langueur des échos prolonge les rumeurs
Que soulève la vie humaine des vallées;
On dirait qu’une brume invisible emplit l’air;
Tant — venu des lointains que bordent les allées —
L’aigre crépitement des lieuses est clair.
Alfred DesRochers, À l’ombre de l’Orford
*choix de Marcus Gheeraerts le Jeune
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